Du hast keine Mutter mehr! schrie die Schwiegermutter.
Vergiss, dass du überhaupt eine Mutter hast. Nach deiner Hochzeit sollst du mich nicht mehr stören, so tun, als hätte ich nie existiert. Und das Geld für die Hochzeit bekommst du ebenfalls nicht. Wenn ich nicht die Ehefrau für dich ausgesucht habe, zahle ich keinen Cent für diesen Zirkus.
Theresa fühlte sich unbeschreiblich glücklich, wenn ihr kleiner Sohn Leon sie fest umarmte und sagte:
Mami, du bist die Beste der Welt. Ich werde alles tun, damit du immer lächelst.
Leon ahnte nicht, wie sehr diese Worte das Herz seiner Mutter berührten. Sie war stolz, einen so wunderbaren Jungen hervorgebracht zu haben, den sie liebevoll ihr Engelchen nannte. Goldene Locken, blaue Augen, aristokratische Züge in ihm atmete alles Vornehmheit. Als er heranwuchs, prüfte Theresa jede mögliche Schwiegertochter streng: edle Herkunft, gepflegtes Äußeres, schlanke Figur, akademischer Abschluss, tadellose Manieren und ein Arbeitsplatz in einer angesehenen Firma, vorzugsweise mit einer guten Position und einflussreichen Kontakten.
Die Wohnung meines Jungen steht schon, jetzt brauche ich eine passende Herrin, die Ordnung hält und bereit ist, meine Gäste bis drei Uhr nachts zu bewirten das ist schließlich die Pflicht einer Ehefrau.
Die Zeit verging, Theresas Ansprüche wurden härter.
Keine alte Bettlerin über fünfundzwanzig, sonst bringt sie ein kränkliches Kind zur Welt. Und das Kind muss zweifellos von Leon sein.
Theresa, fürchte Gott!, erwiderten die Verwandten. Solch hohe Ansprüche gibt es heute kaum noch. Wenn du willst, dass dein Sohn heiratet, lass die Spielchen und lass ihn einziehen. Sonst bleibt er ewig allein.
Leon schloss die Schule und das Studium mit Auszeichnung ab, bekam eine gut bezahlte Position, doch sein Privatleben blieb ein Rätsel. Immer wenn er eine Freundin der Mutter vorstellen wollte, fand Theresa tausend Gründe, die Braut abzuschrecken. Bei jedem Treffen bat sie Leon, in die Küche zu gehen und Früchte zu schneiden, während sie selbst plauderte.
Die erste Frau, die Theresa kennenlernen musste, war Anneliese. Sie stammte aus einer einfachen Familie: Mutter Buchhalterin, Vater Kesselmeister, zwei jüngere Brüder. Anneliese arbeitete als Apothekerin, worauf Theresa sofort dachte:
Sie hat Zugang zu Medikamenten was, wenn sie meinen Sohn vergiftet? Und die Familie ist schmutzige Arbeit, das können wir nicht.
Mädel, du verstehst doch, dass du nicht zu Leon passen kannst, sagte Theresa kalt, als sie allein mit Anneliese war. Ihr seid zu verschieden. Vergiss ihn und such dir jemanden Einfacheres.
Anneliese verließ schweigend das Haus, ohne sich von Leon zu verabschieden. Auf seine Nachfrage antwortete sie trocken:
Frag deine Mutter, die dich in besonderen Verhältnissen aufgezogen hat. Sie sagt, du bist zu gut für mich.
Mama, warum hast du Anneliese verletzt? Ich mag sie wirklich.
Sohn, du hast etwas vergessen, sagte Theresa langsam. Ich bin deine Mutter, ich kenne das Glück besser. Aber nicht diese Anneliese. Wo hast du denn überhaupt diese Untermenschin gefunden?
Leon erkannte, dass er seiner Mutter nichts mehr beweisen konnte, und zog sich zurück. Er erzählte gelegentlich von einer neuen Freundin, brachte sie aber nie zu Theresa. Manchmal bot sie ihm Hilfe beim Heiraten an, doch er lehnte höflich ab:
Ich will mit meiner Frau leben, nicht mit dir. Die Entscheidung treffe ich selbst.
Ich weiß, wen du heiraten wirst, knurrte Theresa. Eine Putzfrau, deren einziger Gedanke das Wischen ist.
Dann wird der Boden glänzen, erwiderte Leon halbherzlich.
Rede nicht so mit deiner Mutter!, schrie Theresa.
Am Ende zog Leon aus der gemeinsamen Wohnung aus und zog in die Wohnung, die Theresa vermietet hatte.
Der Kontakt zu seinem Vater, der nach der Scheidung kaum Kontakt hatte, war spärlich. Vor kurzem hatte der Vater ein Treffen angeboten.
Weißt du, warum ich von deiner Mutter gegangen bin? Weil sie mich erstickte, mich kontrollierte, mir jede Entscheidung vorschrieb. Sie wollte, dass ich nichts lerne, weil ich keinen Abschluss habe. Sie sah mich nur als Arbeitstier.
Und du bist glücklich?, fragte Leon finster.
Warum sollte ich das nicht sein?, erwiderte sein Vater. Ich habe zehn Jahre gespart, dir ein eigenes Heim gebaut. Was? Hast du das nicht gehört?
Leon staunte.
Warum hast du dich nie gemeldet?, fragte er zaghaft.
Ich wollte dir keinen Ärger bereiten. Deine Mutter drohte, dich in eine andere Stadt zu schicken.
Diese Worte änderten Leons Sicht auf seine Mutter. Sie war für ihn immer noch die Beste, und er wollte eine Frau finden, die wenigstens ein bisschen wie sie war. Theresa lächelte herablassend: Du wirst so eine nie finden, das ist sicher.
Nach den vielen Absagen stellte Leon seiner Mutter die Bedingung:
Entweder du mischst dich nicht mehr ein, oder ich breche den Kontakt zu dir.
Undankbare Kreatur!, schrie Theresa. Vergisst du, wer dir das Haus und die Ausbildung gezahlt hat?
Mama, reicht jetzt, bat Leon. Ich weiß, wer die Wohnung gekauft hat.
Du glaubst ihm?, tobte die Mutter. Nicht meiner Mutter, sondern einem Versager?
Leon erklärte, dass sein Vater sein Vater sei.
Die Worte trafen Theresa schwer, sie verschloss sich in ihrem Zimmer. Am nächsten Morgen ließ sie das Frühstück aus. Leon klopfte, hörte aber nur den wütenden Schrei:
Lass mich in Ruhe und geh zu deinem armseligen Vater!
Er öffnete die Tür. Theresa lag wirr im Bett, das Haar zerzaust, das Kleid zerknittert, den Blick ins Leere gerichtet. Das war ein seltener Anblick, denn sonst war sie stets makellos gekleidet und duftete nach teurem Parfüm.
Weißt du, Sohn, ich habe eines erkannt, sagte sie langsam. Heirate, wen du willst auch einen Papagei mit Pinguin- und Nashornanteil. Aber vergiss, dass ich deine Mutter bin. Nach der Hochzeit sollst du mich nicht mehr stören, und das Geld für die Hochzeit bekommst du nicht.
Verstanden, Mama, sagte Leon scherzhaft und schloss die Tür. An diesem Tag zog er in seine eigene Wohnung um.
Ein halbes Jahr später lud er seine Mutter ins Restaurant ein, um seine bevorstehende Hochzeit anzukündigen.
Und wer ist sie?, fragte Theresa gleichgültig.
Sie wird dich nicht gefallen, das weiß ich, antwortete Leon kühl. Sie heißt Lisa, ist 26, stammt aus einer Ärztenation, eine vornehme Dame.
Woher diese Sicherheit?, rollte die Mutter mit den Augen. Zeig mir ein Bild.
Leon holte sein Handy und zeigte ein Foto. Lisa hatte ostasiatische Züge.
Das ist keine Lisa, das ist Gulnara, bemängelte Theresa. Warum nennst du sie Lisa?
Sie ist halbkoreanisch, erklärte Leon geduldig.
Noch besser, schnaufte die Mutter. Eine Mischung aus Bulldogge und Nashorn.
Du wirst sie mögen, wenn du sie nach der Hochzeit besser kennst, sagte Leon mit einem Lächeln.
Theresa war fassungslos. Nach der Hochzeit? Willst du mich damit ärgern?
Warum ärgern? Es ist mein Glück, erwiderte Leon und bestellte beim Kellner.
Am Hochzeitstag erteilte Leon seiner Mutter klare Anweisungen:
Kein Aufsehen. Wenn Lisa wegen dir geht, verzeihe ich dir nie.
Theresa musste sich zurückhalten, beobachtete, wie Leon und seine strahlende Braut von Gästen beglückwünscht wurden und fröhlich tanzten. Am nächsten Tag brachten die Neuverheirateten Geschenke, aber Theresa ließ sie nicht herein.
Nun, Sohn, ich habe dir alles gegeben, was du wolltest. Jetzt höre auf mich. Du kannst tausend Frauen haben, aber nur eine Mutter.
Die jungen Leute fuhren davon, Theresa warf das Geschenk in den Müll.
Kurz darauf wurde Theresa krank, und Lisa kümmerte sich um sie, rief eine Pflegekraft, verbrachte viel Zeit mit ihr. Theresa konnte die Schwiegertochter nicht akzeptieren, die sie einst verabscheut hatte, weil Leon sie mit ihr verglich.
Du hast gesagt, du findest jemanden, der mir ähnelt. Wo siehst du in mir Ähnlichkeiten?, knurrte Theresa.
Lisa antwortete freundlich am Telefon:
Hallo, Lisi. Mir geht es gut, nur ein bisschen Blutdruck schwankt. Kannst du vorbeikommen und nachsehen?
Nach vielen Monaten des Streits erkannte Theresa schließlich, dass das ständige Kontrollieren ihr eigenes Leben zerstörte. Sie verstand, dass wahre Liebe Freiheit bedeutet die Freiheit, eigene Entscheidungen zu treffen und die Freiheit des anderen zu respektieren.
So lehrte die Geschichte, dass man die Menschen, die man liebt, nicht ersticken, sondern ihnen Raum zum Wachsen geben muss.
