Ich habe die Arbeit gewählt, nicht dich.
Du du Ich kann meinen Ohren nicht trauen! Das geht mir gar nicht klar! Dein verfluchter Job, deine dauernden Anrufe, deine endlosen Dienstreisen! sagte Heike und schlug mit der Tasse gegen den Schreibtisch. Die Tasse zersprang an der Wand, und der überschüssige Kaffee sprühte wie Konfetti über den Boden.
Hör auf zu jammern, du bist kein kleines Kind! erwiderte ich, Stefan, ganz ruhig. Das ärgerte sie noch mehr. In ihr brodelte ein Sturm, doch ich stand wie ein Stein. Ich kann die Dienstreise einfach nicht absagen, verstehst du das nicht? Es geht um die Beförderung.
Beförderung?! fuhr Heike wütend fort. Deine Beförderung hat uns immer über den Tisch gezogen! Du hast den Abschluss von Kerstin verpasst, hast nicht einmal zu meinem zehnjährigen Jubiläum angerufen, obwohl ich dich eine Woche vorher erinnert habe! Und jetzt das! Mikas Operation ist in zwei Tagen, und du willst nach Hamburg, nach Frankfurt!
Nach Berlin, brachte ich reflexartig ein und biss sofort die Zunge ab.
Oder sogar bis zum Mond!, schwenkte Heike die Arme wie ein Wirbelwind. Du wirst nicht da sein, wenn unser Sohn Lukas das Narkosebett betritt! Wenn er vor Angst erstarrt, wenn ich vor Schreck an die Wand renne! Und das alles wegen eines nutzlosen Zettels mit deiner Unterschrift!
Ich puste laut aus und strich mir über das Gesicht. Unter den Augen dunkle Ringe, das Haar strubbig, doch der Blick blieb stur wie immer.
Es ist doch ein dummer Vertrag das ist meine Chance, Finanzvorstand zu werden, verstehst du das nicht? Ich arbeite seit zwanzig Jahren darauf, mein ganzes Leben lang. Mikas Eingriff ist ja nur eine planmäßige Operation, warum machst du dir deshalb solche Sorgen? Einmal Mandelentzündung, das ist kein Hirntumor.
Aber was, wenn doch etwas schiefgeht? Komplikationen? Heike drückte ihre Fingernägel in die Handfläche. Was dann?
Nichts wird passieren, winkte ich ab. Ich habe persönlich mit dem Arzt gesprochen.
Und wenn doch etwas passiert? sie wechselte sofort zur UltraschallApp.
Dann setz dich doch hin!, sagte ich und zuckte mit den Schultern. Falls etwas passiert, fliege ich sofort mit dem nächsten Flug zurück. Erinnerst du dich, wie wir bei Katrins Blinddarm-OP warteten?
Ja, ich erinnere mich!, knurrte sie spöttisch. Du kamst erst acht Stunden später, als die Ärzte schon gegangen waren und er gerade vom OPStuhl gestiegen ist ein Held!
Ich nickte nur stumm.
Ich bin doch nicht aus Gummi, Heike. Ich kann mich nicht in tausend Stücke reißen. Ich schuften wie ein Besessener, damit ihr alles habt. Hast du vergessen, wie du mich das ganze Jahr über über die neue Wohnung genörgelt hast? Wir müssen umziehen, die Nachbarn sind zu laut, der Hof dreckig, die UBahn zu weit
Besser wäre doch, wir hätten in einer alten Plattenbauwohnung gelebt!, fluchte sie. Aber mit einem normalen Mann und Vater, der seine Kinder wenigstens mal sieht, nicht nur am Sonntagabend!
Ich ließ mich in den Stuhl fallen, als würde ich mit meinen neunzig Kilo darauf zusammenkrachen.
Hör zu, wir hatten doch eine Abmachung, nicht? Du zu Hause, Kinder, Haushaltsfrieden, Gemütlichkeit. Ich schuft hier, bring Geld nach Hause. Was hat sich geändert? Warum wird das plötzlich zum Problem?
Heike öffnete den Mund, um mir alles an den Mann zu geben, doch die Haustür ging plötzlich auf. Kinderlachen hallte vom Flur, Rucksäcke fielen auf den Boden.
Okay, reden wir später, murkelte sie und verließ die Küche, das Lächeln gezwungen, als würde ihr die Wangen brennen.
Ich öffnete meinen Laptop. Bis zum Abend musste die Präsentation fertig sein, doch mein Kopf war ein grauer Nebel, kein klarer Gedanke kam.
Am Abend, während die Kinder schliefen, saß ich allein in der Küche und scrollte gedankenlos durch mein Handy. Ich weinte nicht mehr, doch etwas in mir war taub. Zweiundzwanzig Jahre Ehe, und jedes Jahr glich mehr einer Bilanz: Einnahmen, Ausgaben, Aktiva, Passiva. Wann wurde das alles so kompliziert?
Sergej trat leise ein und setzte sich mir gegenüber.
Willst du einen Kaffee? fragte ich, ohne aufzublicken.
Ja, antwortete er. Heike, wir müssen reden.
Worum? Ich drückte den Knopf am elektrischen Wasserkocher. Ist ja klar. Du fliegst in zwei Tagen los. Wir fahren mit Lukas allein ins Krankenhaus.
Hör zu, Sergej legte vorsichtig seine Hände auf meine Schultern. Ich verstehe, dass es dir schwerfällt. Aber das ist wirklich wichtig für mich.
Wichtiger als wir? Ich drehte mich zu ihm um und sah keine Wut, nur Müdigkeit und Enttäuschung.
Alles für euch, sagte er leise. Alles, was ich tue, ist für euch.
Nein, Sergej, erwiderte ich. Das ist alles für dich. Für dein Ego, für deine Karriere. Wir stehen seit Jahren im Hintergrund.
Das stimmt nicht, versuchte er zu widersprechen.
Wahrheit. Weißt du, was Lukas gesagt hat, als er von seiner OP sprach? Gut, dass das während Papas Dienstreise passiert, sonst wäre er nervös wegen verpasster Arbeit. Der elfjährige hat schon gelernt, sich nach deinem Zeitplan zu richten.
Sergej stand stumm da, ohne ein Wort zu finden.
Und Kathrin hat gestern gefragt, ob du zu ihrer Abschlussfeier an der Uni kommst. Nicht weil sie dich sehen will, sondern weil sie Angst hat, du bist wieder beschäftigt mit wichtigen Dingen. Ich murmelte.
Ich versuche, zur Feier zu kommen, stammelte er.
Versuche, wiederholte ich. Immer dasselbe. Und dann, als du die Abtreibung vor zehn Jahren hattest erinnerst du dich? Du kamst erst nach zwei Tagen, als ich schon aus dem Krankenhaus entlassen war.
Ich war in Verhandlungen in China, begann er zu erklären.
Genau, nickte ich. Du hattest Verhandlungen. Ich hatte einen toten Sohn und war allein.
Sie drehte sich um und mahlte Kaffee, die Bohnen in den Mixer fallend.
Du hast nie darüber gesprochen, hauchte er.
Und was würde das ändern? Ich zuckte mit den Schultern. Du würdest dich entschuldigen, versprechen, es nie wieder zu tun, und beim nächsten Mal wieder den Job wählen.
Er presste seine Finger gegen die Nasenwurzel.
Vielleicht solltest du mit jemandem reden. Mit einem Therapeuten.
Natürlich, lachte ich sarkastisch. Das Problem liegt bei mir, nicht bei dir, dass du zum FamilieneinkommenMaschine geworden bist, sondern dass ich nicht positiv darauf reagiere?
Genau das meinte ich nicht, schüttelte er den Kopf. Du dramatisierst zu sehr.
Dramatisiere ich?, drehte ich mich abrupt um. Dann sag mir, wann du das letzte Mal bei einer Elternversammlung warst? Oder wer der Klassenlehrer von Lukas ist? Oder welche Bachelorarbeit Katja schreibt?
Er schwieg.
Siehst du, du hast unser Leben verpasst, Sergej. Und du verpasst es weiter. Ich stellte ihm eine Tasse Kaffee hin und setzte mich ihm gegenüber. Du hast unser Leben übersehen, Sergej. Und du machst das weiter.
Er trank den Kaffee, verzog das Gesicht zu stark. Wie immer, wenn ich traurig war.
Ich kann im Sommer Urlaub nehmen, schlug er vor. Wir fahren gemeinsam irgendwo hin.
Katja fährt mit Freunden nach Köln, erinnerte ich ihn. Und Lukas ist im Fußballcamp.
Du hättest mich vorher informieren können, bevor du etwas planst! Das war das erste Mal, dass ich Ärger in seiner Stimme hörte.
Ich habe dich zweimal gewarnt, sagte er. Du sagtest: Okay, plant, dann schauen wir. Und wir haben geplant.
Er rieb sich die Augen. Entschuldigung, ich erinnere mich nicht.
Weißt du, was das Schlimmste ist? Ich sah über seine Schulter hinweg. Dass ich merke, dass es ohne dich leichter geht. Wenn du zu Hause bist, hoffe ich ständig, dass du endlich bei uns bist nicht nur körperlich, sondern mit deiner Seele. Und jedes Mal wird ich enttäuscht.
Was willst du von mir? fragte er. Dass ich die Beförderung ablehne? Dass ich kündige?
Ich will, dass unsere Kinder einen Vater haben, nicht nur einen Geldgeber. Ich will einen Mann, nicht einen Mitbewohner, der gelegentlich über Nacht zu Hause schläft.
Ich kann meine Karriere nicht mit fünfzig aufgeben, sagte er fest. Zu spät, etwas von vorne anzufangen.
Niemand verlangt, dass du aufgibst. Nur ein Gleichgewicht finden.
Ich versuche es!, erhob er die Stimme, ließ sie aber sofort wieder sinken, weil die Kinder schliefen. Ich versuche es wirklich, Heike. Aber du musst verstehen, meine Position
Deine Position, dein Gehalt, deine Verantwortung, schnitt ich ihm ein. Ich kenne das Lied auswendig. Nur wachsen die Kinder, und du siehst sie nicht. Und mich auch nicht.
Du bist ungerecht, sagte er. Ich habe immer versucht, die Wochenenden mit der Familie zu verbringen.
Wenn es keine dringenden Aufgaben gab, fügte ich hinzu. Das war einmal im Monat.
Stille fiel. Draußen fuhr der Verkehr vorbei, im Haus tickte die Uhr, der Kühlschrank summte.
Ich kann die Dienstreise nicht absagen, sagte er schließlich. Aber ich werde dich bitten, sie um einen Tag zu verschieben, damit wir Lukas ins Krankenhaus bringen können.
Du hast schon die Tickets, erinnerte ich ihn.
Ich ändere sie, sagte er entschlossen. Und rufe jede Stunde an, bis sie mir sagen, die OP sei gelungen.
Ich lächelte müde. Denkst du, das löst das Problem?
Nein, gestand er ehrlich. Aber es ist ein Anfang. Ich will euch nicht verlieren, Heike. Das meine ich ernst.
Das Problem ist, du hast sie schon fast verloren, flüsterte ich. Und ich weiß nicht, ob wir das noch retten können.
Der Krankenhausflur dröhnte vor Stimmen und Schritten. Heike saß auf einem harten Stuhl vor dem Operationssaal, zupfte nervös am Tragegurt. Lukas war schon über eine Stunde drinnen, obwohl der Arzt gesagt hatte, die OP würde höchstens vierzig Minuten dauern.
Neben ihr saß Katja, die auf ihr Handy starrte, aber Heike bemerkte, wie ihre Tochter immer wieder besorgte Blicke zur OPTür warf.
Wo ist Papa?, fragte Katja plötzlich, die Augen auf das Display gerichtet.
Du weißt doch, er ist auf Dienstreise.
Ja, aber er hat versprochen anzurufen.
Heike sah auf die Uhr. Er hat jetzt ein wichtiges Meeting, wohl hat er vergessen.
Wie immer, murmelte Katja.
Heike wollte etwas erwidern, doch die Tür öffnete sich und ein Chirurg in grüner Maske trat heraus.
Alles ist gut verlaufen, sagte er lächelnd. Der Junge liegt jetzt auf der Intensivstation, wir holen ihn in ein paar Stunden in ein normales Zimmer. Besuch ist in einer Stunde möglich.
Danke, Doktor, sagte Heike, Tränen der Erleichterung stiegen ihr in die Augen.
Katja drückte fest Heikes Hand. Wir müssen Papa anrufen.
Heike nahm das Telefon, jedoch nur die Mailbox. Er nimmt nicht ab. Ich schicke ihm eine Nachricht.
Sie tippte schnell: OP gelungen. Lukas liegt auf der Intensiv, der Arzt sagt, es geht ihm gut.
Fünf Minuten vergingen, dann eine halbe Stunde, während sie und Katja im Aufenthaltsraum Tee tranken.
Mama, wollt ihr euch scheiden lassen?, fragte Katja plötzlich, den Blick auf die Tasse gerichtet.
Woher hast du das?, stammelte Heike.
Ihr streitet euch immer, wenn ihr denkt, wir hören euch nicht, zuckte Katja mit den Schultern. Und Papa ist nie zu Hause. Und du bist immer so traurig, wenn er wegfliegt.
Heike sah ihre Tochter an. Wann war sie denn schon so aufmerksam geworden?
Wir haben gerade eine schwierige Phase, erklärte Heike vorsichtig. Das heißt aber nicht, dass wir uns nicht lieben.
Vika aus der Parallelklasse hat das auch gesagt, meinte Katja. Dann haben ihre Eltern sich getrennt.
Heike wusste nicht, was sie sagen sollte. Stattdessen fragte sie: Wie fühlst du dich dabei?
Katja zuckte die Schultern. Weiß nicht. Es ist komisch. Ich wäre traurig, wenn Papa weggeht. Aber er ist ja kaum zu Hause, also ändert sich gar nichts.
Niemand geht weg, sagte Heike entschlossen, obwohl tief in ihr Zweifel nagten.
Das Handy vibrierte eine Nachricht von Sergej: Sorry, war im Meeting. Wie geht es Lukas? Wann können wir ihn besuchen?
Papa hat geschrieben?, fragte Katja, Heike nickte. Was sagt er?
Er fragt, wie es Lukas geht, antwortete Heike und schrieb zurück: In einer halben Stunde darf man ihn sehen. Videocall?
Klar, kam die Antwort. Sobald ich frei habe.
Heike legte das Telefon auf den Tisch und seufzte.
Er ist also beschäftigt, ja? fragte Katja.
Er ruft zurück, wenn er kann, sagte Heike. Du kennst ihn ja.
Ja, Katja schwieg einen Moment. Mama, erinnerst du dich an den Sommer in Ostsee, als ich neun war und Lukas drei?
Natürlich, lächelte Heike. Du hast jeden Tag Eis gegessen und bis zum Rotwerden im Wasser gespielt.
Und Papa war die ganze Woche bei uns, fuhr Katja fort. Wir gingen ins Delphinarium, fuhren mit dem Boot, wanderten in den Bergen. Warum geht das nicht mehr?
Keine Ahnung, Liebling, antwortete Heike ehrlich. Vielleicht hat sich alles geändert.
Zum Schlechteren, seufzte Katja. Jetzt ist Papa immer beschäftigt.
Heike wollte entgegnen, dass Sergej sie sehr liebe und sich für die Familie einsetze, aber sie konnte nichts sagen. Katja hatte recht. Es war wirklich schlimmer geworden.
Als Heike zurück nach Hause kam, ließ sie Katja am Bett ihres Bruders wachen. Die Wohnung war still. Sie zog die Schuhe aus, stellte die Tasche auf den Nachttisch und ging in die Küche, füllte ein Glas Wasser und setzte sich an den Tisch, starrte aus dem Fenster.
Das Telefon klingelte. Sie zuckte zusammen. Auf dem Display stand Sergej.
Ja?
Hallo, wie geht es Lukas?
Ganz okay, die Temperatur ist leicht gestiegen, aber der Arzt meint, das sei normal. Katja bleibt bei ihm.
Gut, dass er eine fürsorgliche Schwester hat, sagte Sergej.
Ja, das stimmt, erwiderte Heike. Zumindest hat er jemanden, der sich kümmert.
Ein unangenehmes Schweigen folgte.
Heike, du weißt, dass ich kommen würde, wenn ich könnte, begann er. Aber dieser Deal
Ich verstehe alles, schnitt Heike ihm das Wort ab. Du musst nichts erklären.
Doch, ich muss, sagte er bestimmt. Du denkst, ich wähle die Arbeit über euch, aber das stimmt nicht.
Wie denn?
Er stockte. Ich ich weiß nicht, wie ich das erklären soll. Es ist einfach so entstanden. Ich bin an das Arbeiten gewöhnt, das ist jetzt ein Teil von mir. Ich weiß nicht, wie ich anders sein soll.
Und die Familie?
Ihr seid alles für mich, flüsterIch verspreche, dass ich ab jetzt meine Arbeit so organisiere, dass ich jeden Tag nach Hause komme, um mit euch zusammen zu sein.
