Querido diario,
Hoy el día empezó con la misma rutina que ya conozco en la oficina de la Constructora Sol, pero el ambiente se volvió tenso en el pasillo. «¡Esto no es justo, María Delgado!» exclamó Luz Valdivia con la voz resonando en todo el corredor. «Llevo más años que cualquiera y han ascendido a Juana!»
La jefa de recursos humanos, con sus gafas descolocadas, inhaló hondo.
«Luz, la decisión la tomó la dirección, no yo».
«¡Pero usted puede interceder! Llevo cinco años sin quejarme, y Juana lleva apenas un año».
«Juana tiene dos títulos universitarios».
«Yo tengo experiencia práctica, experiencia real».
Luz salió del despacho, rozando a su compañera Ana.
«¿Qué ocurre?», preguntó Ana.
«Han ascendido a Juana a responsable senior».
«¿En serio?», replicó Ana con una sonrisa irónica. «Le sube la carrera como la espuma».
«Demasiado rápido», murmuró Luz mientras dejaba su bolso sobre la silla. «¿Yo soy menos capaz?».
«Trabajas muy bien», le puso Ana una mano en el hombro. «Puede que Juana tenga contactos o simplemente suerte».
Sentada frente al ordenador, el día apenas comenzaba y ya sentía el humor arruinado. Mi trabajo en el departamento de aprovisionamiento es monótono pero estable; el sueldo es bajo, aunque siempre a tiempo. Un ascenso significaría un aumento y, sobre todo, reconocimiento.
La mañana transcurrió entre facturas, llamadas a proveedores y formularios. Ya a mediodía la cabeza me retumbaba.
«Luz, ¿vamos a la cafetería?», propuso Ana.
«No, ya tengo bocadillos y tampoco tengo apetito».
«Deja de preocuparte, tu momento llegará».
«¿Cuándo? Tengo cuarenta y ocho años, Luz, la jubilación ya asoma».
Ana guardó silencio, comprendiendo que no había nada que decir. Se fue a la cantina y yo me quedé sola en la oficina vacía, con mi termo y mis bocadillos, comiendo sin ganas mientras mi mente vagaba hacia mi pasado.
Me casé joven, a los veinte, y di a luz a mi hija Nuria. Mi marido se fue cuando ella tenía cinco, diciendo que había encontrado a otra. Desde entonces he sido madre soltera, trabajando, ahorrando al máximo. Nuria creció, estudió, se casó y se mudó a otra ciudad; rara vez llama. Yo, sin embargo, sigo en la empresa, un puesto seguro aunque sin grandes perspectivas. La dirección valora mi disciplina, pero no mucho más.
Al salir al atardecer, la lluvia otoñal caía fina. Me puse el impermeable y el paraguas.
«Luz Valdivia, ¿no se va a retrasar?», intervino el jefe del departamento, Víctor Pérez, asomándose por la puerta. «Necesito que finalices el último asiento de la cuenta».
«Víctor, ya estaba a punto de irme».
«Solo veinte minutos, por favor».
Respiré hondo, dejé el impermeable. Lo que fueron veinte minutos se convirtieron en una hora. Cuando por fin salí, ya estaba oscureciendo y la lluvia se intensificó. Corrí a la parada, pero el autobús acababa de irse; el siguiente llegaría en media hora.
«¡Qué faena!», murmuré bajo el toldo, temblando de frío. Recordé un anuncio que había visto esa mañana: «Se vende coche de segunda mano, barato». Quizá era hora de dejar de depender del autobús.
Cuando llegó el bus, estaba repleto. Me colé entre los pasajeros, pensando que compraría el coche al día siguiente. Al día siguiente hablé con el vendedor, Sergio, que me dijo:
«Son quinientos euros, y es para ti».
Había ahorrado esa cantidad y, aunque quería gastarla en la reforma del apartamento, necesitaba el coche.
Lo compré. Sergio me ayudó con los papeles; aunque había sacado el permiso de conducir en mis veinte, apenas había tomado el volante. La primera semana conduje con aprensión, temblando ante cada luz. Después me acostumbré. El coche tiene diez años, pero funciona bien.
El viernes decidí visitar a mi madre en el pueblo de Los Pinos, a ochenta kilómetros de la ciudad. El camino era irregular, y al salir de la ciudad empezó a llover con fuerza. Encendí los limpiaparabrisas y, a los treinta kilómetros, vi a un anciano bajo la lluvia, con la mano en la bocina. Primero pasé de largo, pero la culpa me invadió y frené.
«¿A dónde va?», le pregunté bajando la ventanilla.
El hombre, de unos setenta años, delgado, con una chaqueta gastada y un gorro, respondió:
«A Los Pinos, señorita, si no es molestia».
Le invité a subir. Se sentó en el asiento delantero, mojado, y soltó una risita avergonzada.
«Perdón por ensuciar el coche», dijo.
Le conté que iba a casa de mi madre. Él me contó que había venido a la ciudad para el cumpleaños de su nieta y que, al retrasarse el autobús, decidió regresar a pie. Yo le aseguré que la carretera estaba resbaladiza y que debíamos ir con cuidado.
Durante el trayecto, el anciano, Pedro Ignacio, habló de su vida en Los Pinos, de cómo había trabajado en la construcción y de que, a pesar de haber dejado la ciudad, su corazón seguía allí.
«¿Y tú, a qué te dedicas?», preguntó.
«En la Constructora Sol, en aprovisionamiento».
«¡Eso es bueno! Yo también estuve en la obra toda la vida».
Le dije mi nombre y él me estrechó la mano: «Luz Valdivia».
Al llegar, Pedro me dio una moneda arrugada de cien euros para la gasolina. Yo le dije que no era necesario; él insistió, diciendo que era un pequeño agradecimiento. Luego se bajó, me dio la gracias y se alejó por la calle del pueblo.
Mi madre me recibió con alegría:
«¡Luz, hija mía, por fin!».
Hablamos, tomamos té, y ella me reclamó por mi escasa visita. Le expliqué que el trabajo me consumía. Ella suspiró y dijo: «La vida pasa, hija».
Esa noche, mientras conducía de regreso, pensé en Pedro. ¿Había llegado a casa? ¿Qué hacía ahora?
El domingo fue un día de tareas domésticas y una llamada de Nuria.
«Mamá, estoy ocupada con los niños, no puedo hablar mucho».
Me quedé con la sensación de que mi hija siempre está ocupada, como yo.
El lunes volví al trabajo. El viernes, Víctor anunció en la sala de reuniones que ese día vendría a la oficina el propio fundador de la empresa, Pedro Ignacio Kovalev, el hombre que había fundado la constructora hace treinta años. No lo habíamos visto en tres años; su salud era delicada, pero quisiera inspeccionar la compañía.
Al entrar, el mismo hombre de la chaqueta gastada y el gorro apareció, tal cual. Reconoció de inmediato mi rostro y exclamó:
«¡Luz Valdivia! Qué suerte encontrarte aquí».
Todos se giraron. Víctor, sorprendido, preguntó:
«¿Se conocen?».
Yo, sin saber qué decir, asentí. Pedro se acercó, sonrió y dijo:
«Soy el mismo que me dejaste en la carretera aquel día lluvioso. No buscaba reconocimiento, solo quería ver si la gente todavía tiene corazón».
Me sonrojé. Él continuó:
«Tu trabajo es sólido, pero veo que te han pasado por alto en el ascenso. ¿Te gustaría seguir formándote?».
Yo, incrédula, respondí:
«Tengo cuarenta y ocho años, y siempre pensé que el estudio era para los jóvenes».
Él, con voz firme, contestó:
«Nunca es tarde para aprender. La empresa puede financiarte un curso a distancia en la Universidad de Economía».
Me quedé sin palabras. Víctor confirmó que el proyecto estaba en marcha y que Pedro había pedido que me apoyara.
Al día siguiente, Pedro me entregó una carta con una oferta de beca y un aumento del veinte por ciento en mi salario. La emoción me inundó; casi lloro.
Mi madre, al enterarse, me abrazó y dijo:
«Ves, hija, la bondad siempre vuelve».
Nuria, al recibir la noticia, me llamó y me dijo:
«¡Mamá, siempre supe que lo lograrías!».
Ahora, a mitad de año, estoy cursando la primera asignatura y, aunque es complicado compaginar trabajo, estudio y casa, lo estoy logrando. Pedro ya no aparece en la oficina, pero me ha enviado una carta donde escribe: «Recuerda, Luz, la verdadera riqueza no son el dinero ni los títulos, sino los actos de bondad». La guardo en el cajón y la releo cuando me cuesta seguir.
Hace seis meses, Juana, la colega que me reemplazó, se acercó y admitió que le envidiaba mi serenidad. Me pidió consejo y le dije que la conciencia siempre sabe cuándo actuar. Desde entonces parece haber cambiado su actitud.
Recientemente, Víctor me propuso dirigir el departamento de aprovisionamiento de una nueva sucursal en Zaragoza. Acepté, pues es una oportunidad para crecer. Al contarle a mi madre, lloró de felicidad y repitió su frase favorita: «El bien no se pierde».
Hoy, al pasar por el mismo lugar donde recogí a Pedro, me detuve un momento bajo la lluvia tenue, recordando cuántos coches pasaron sin detenerse. No sé cuántos fueron, pero sé que el mío sí lo hizo. Esa decisión, tan simple, cambió mi vida.
Cierro este día con la certeza de que seguiré siendo la misma: una mujer trabajadora, amable y dispuesta a ayudar. Porque al final, el verdadero tesoro es la conciencia tranquila y los actos desinteresados que damos al mundo.
Hasta mañana.
