Ich erinnere mich noch gut an jene Tage, als ich ein kleines Mädchen war und mein Vater, der Johann Müller, fast täglich zu uns kam. Ich, Heike Müller, sah ihn immer mit großer Vorfreude, doch jedes Mal, wenn er ging, brach meine Mutter, Elisabeth, in Tränen aus, die bis in die frühen Morgenstunden anhielten.
In einer kalten Winternacht schlief ich immer wieder ein, wachte auf, schlief erneut und hörte das stetige Schluchzen meiner Mutter. Ich fragte sie: Mama, weinst du wegen Papa? Doch sie schüttelte den Kopf, schniefte nur, weil sie eine Erkältung hatte. Ich war inzwischen alt genug, um zu wissen, dass eine Erkältung nicht solche Tränen hervorruft.
Eines Nachmittags saßen Vater und ich an einem kleinen Tisch im Café am Marienplatz, wo er mit einem winzigen Löffel in einer schon etwas abgekühlten, weißen Tasse Kaffee rührte. Vor mir stand ein kunstvoller Eisbecher: bunte Kugeln, überzogen von einem grünen Blatt und einer Kirsche, alles in zartschmelzender Schokolade. Kein sechsjähriges Mädchen hätte an so einem Anblick vorbeigeschaut, doch ich, Heike, hatte bereits am vergangenen Freitag beschlossen, ein ernstes Gespräch mit meinem Vater zu führen.
Vater schwieg lange, dann brach er schließlich das Schweigen: Was sollen wir tun, meine Kleine? Sollen wir uns gar nicht mehr sehen? Wie soll ich dann weiterleben? Ich zog die Nase zu, so wie meine Mutter es immer tat ein leicht knolliger Nasenrücken , überlegte kurz und erwiderte:
Nein, Vater. Ich kann auch nicht ohne dich. Lass uns folgendes machen: Ruf Mama an und sag ihr, dass du mich jeden Freitag von der Kita abholst. Wir können dann zusammen einen Kaffee trinken oder ein Eis essen, wenn du magst, und ich erzähle dir, wie wir zu Hause leben.
Nach einem Moment fügte ich hinzu: Und wenn du Mama sehen möchtest, filme ich sie jede Woche mit meinem Handy und zeige dir die Aufnahmen.
Vater lächelte, nickte und sagte: Gut, so werden wir künftig leben, meine Tochter. Ich seufzte erleichtert, griff nach meinem Eis und, während ich die bunten Kugeln vorsichtig mit der Zunge berührte, schien ich bereits erwachsener zu werden fast wie eine Frau, die eines Tages für ihren Mann sorgen soll, selbst wenn er schon älter ist. Letzte Woche war sein Geburtstag; ich hatte ihm eine Karte gemalt, auf der die große Ziffer 28 in leuchtenden Farben stand.
Dann wurde mein Blick ernst, ich zog die Augenbrauen zusammen und sagte: Ich glaube, du solltest heiraten. Ein wenig übertrieben, dachte ich, fügte ich hinzu: Du bist doch noch nicht so alt. Vater schmunzelte und erwiderte: Du sagst ja immer nicht so alt.
Ich fuhr fort: Nicht so alt, nicht so alt! Sieh nur, Onkel Siegfried, der schon zweimal zu Mama kam, ist sogar ein bisschen kahl. Da drüben Ich zeigte auf das Oberhäupthchen, strich mir eine Locke aus dem Haar. Vater blickte mich scharf an, als hätte ich ein Geheimnis gelüftet, das meine Mutter seit langem hütete.
Ich hielt beide Hände vor den Mund, weitete die Augen ein Ausdruck von Schreck und Verwirrung und rief: Onkel Siegfried? Welcher Onkel Siegfried soll das sein? Der Chef meiner Mutter? fast laut, sodass das ganze Café es hörte.
Vater murmelte: Ich weiß es nicht Vielleicht ist er ihr Vorgesetzter. Er bringt mir Süßigkeiten und einen Kuchen. Ich zögerte, ob ich meiner Mutter von dieser geheimen Begegnung erzählen sollte, besonders weil sie ein wenig unberechenbar wirkte.
Vater verschränkte die Hände, die auf dem Tisch lagen, und blickte nachdenklich darauf. Ich spürte, dass er gerade eine wichtige Entscheidung für sein Leben traf. Die junge Frau, die einst das Herz ihres Vaters beruhigen sollte, wartete geduldig und drängte ihn nicht zu schnellen Schlüssen. Sie wusste, dass Männer oft unbeweglich sind und einen Anstoß brauchen am besten von einer der liebsten Personen ihres Lebens.
Nach langem Schweigen ergriff Vater das Wort, seine Stimme klang fast wie ein dramatisches Zitat aus einem alten Theaterstück. Ich jedoch kannte noch weder Othello noch Desdemona, sondern sammelte nur Lebenserfahrung, beobachtete, wie Menschen Freude und Kummer über kleine Dinge teilen.
Schließlich sagte er: Komm, Heike, es wird spät. Ich bringe dich nach Hause und spreche dann mit deiner Mutter. Was er sagen wollte, blieb mir unklar, doch ich wusste, dass es wichtig war. Ich aß mein Eis zu Ende, dann, entschlossen, steckte ich den Löffel auf den Tisch, wischte mir die Lippen mit dem Handrücken ab, schniefte kurz und sagte zu meinem Vater, während ich ihm direkt in die Augen sah: Ich bin bereit. Lass uns gehen.
Wir liefen nicht, wir rannten fast. Vater sprang die Treppen hinauf, hielt mich fest an der Hand, sodass ich fast wie eine Fahne wehte. Im Aufzug schloss sich die Tür langsam, während ein Nachbar nach oben fuhr. Vater sah verwirrt zu mir, ich blickte von unten nach oben und fragte: Was warten wir? Wer kommt noch? Wir wohnen doch gerade im siebten Stock.
Er nahm mich auf die Arme, sprintte die Treppe hinauf. Als die Tür endlich aufging und meine Mutter erschien, schrie ich ihm sofort zu: Du darfst das nicht tun! Welcher Siegfried? Ich liebe dich, und wir haben dich, Heike! Ohne loszulassen, umarmte er mich, dann meine Mutter. Ich schlang meine Arme um beide, schloss die Augen, weil die Erwachsenen sich küssten.
So geschah es, dass zwei etwas unbeholfene Erwachsene von einer kleinen Tochter getröstet wurden, die beide liebte und welche die beiden ebenfalls liebten, doch ihre Eitelkeit und alten Verletzungen bewahrten.
Ich frage euch, was ihr darüber denkt. Schreibt eure Meinung in die Kommentare und gebt ein Like.
