Liebes Tagebuch,
heute habe ich, Stefan Müller, meinen Koffer gepackt und die Tür zu meiner Ehe mit Anja zugeschlagen, mit der ich fünfzehn Jahre zusammenlebte. Sie ist 45, ich 57, während meine neue Partnerin, Katrin, erst 33 ist. Anja stand mit tränenden Augen im Flur, hoffte vielleicht, dass ich nur einen Streich spiele und nicht wirklich gehe.
Stefan, geh nicht! Wir haben noch Kinder, für die wir sorgen müssen, flehte sie. Bitte, für die Kinder!
Ich erwiderte kühl: Die Kinder werden es verstehen. Das war das Letzte, was ich noch zu einer fast ehemaligen Frau sagen konnte. Bindet mich nicht mit den Kindern! Sie sind schon 13, längst erwachsen.
Anja schrie weiter: Wie können sie erwachsen sein? In ihrem Alter brauchen sie doch einen Vater! Sie packte nach meinem Ärmel, doch ich ließ mich nicht festhalten. Lasst mich nicht mit den Kindern belasten! Zerreißt nicht mein zukünftiges Glück!
In diesem Moment dachte ich nicht an die beiden Jungen, Jonas und Lina, die zu Hause waren, noch an das Herz meiner ExFrau ich sah nur das helle Morgen mit Katrin vor mir.
Als ich die letzten Sachen einpackte, ließ ich Anja allein auf dem Flur zurück, weinend. Kurz darauf kamen Jonas und Lina von der Schule. Anja lag noch immer regungslos da, das Weinen verstummt, ihr Blick leer. Sie richtete sich auf, sah die Kinder an und flüsterte: Euer Vater ist für immer gegangen.
Weine nicht, Mama, versuchte Lina, wir kommen auch ohne ihn klar.
Genau, wir schaffen das! Ich helfe euch, sagte Jonas entschlossen.
Anja schniefte, umarmte die beiden und flüsterte: Ihr seid so lieb. Ich bin froh, dass ihr bei mir seid. Wir werden das überstehen. Und tatsächlich hielten wir zusammen, wenn auch nicht sofort. Anja weinte noch lange nachts, wenn die Kinder schliefen, und vermisste mich immer seltener.
Während Anja langsam Frieden fand, verschlechterte sich meine Situation bei Katrin. Sie war hübsch, aber im Haushalt ein Rätsel; sie tat fast nichts und weigerte sich, das zu lernen, was ich ihr beibringen wollte. Ich verglich sie ständig mit Anja, weil ich so gewohnt war, dasselbe Muster zu wiederholen. Katrin hatte genug davon und schickte mich zurück zu meiner alten Wohnung.
Ein Jahr später stand ich wieder vor Anjas Tür, die Haare zerzaust, die Kleidung ungepflegt. Ich bat um Verzeihung, sagte: Ich liebe euch, ich kann nicht ohne euch leben. Wenn ihr mich nicht zurücknehmt, zerbreche ich. Anja fühlte tief im Herzen, dass sie mich immer noch liebte, doch sie war vorsichtig. Sie sagte mir, was sie dachte, nahm mich aber wieder auf. Jonas und Lina akzeptierten mich, aber ohne großen Enthusiasmus ihr jugendlicher Stolz ließ ihnen keinen Platz für Verzeihung.
Anja blühte förmlich auf. Sie war stolz, dass ich zurückgekommen war, und flüsterte: Jetzt bin ich doch die Bessere. Ich ging mit dem Gefühl heim, dass sie mich noch immer liebte, und dachte, das sei das Ende aller Schwierigkeiten.
Katrin jedoch war nicht zufrieden. Sie ärgerte sich, dass ich ohne sie glücklich gewesen sei, und beschloss, mich wieder zurückzugewinnen. Ich ließ mich darauf ein. Dieses Mal packte ich meine Sachen an einem Samstag, als die Kinder nicht zu Hause waren, und sagte kurz: Entschuldige, ich habe einen Fehler gemacht. Anja weinte diesmal nicht. Sie tat so, als schaue sie fern, während sie innerlich wütend auf sich selbst war, weil sie mir wieder geglaubt hatte. Sobald die Tür hinter mir ins Schloss fiel, ließ sie die Tränen fließen.
Als die Kinder von der Schule heimkamen, hatte Anja sich beruhigt. Jonas und Lina reagierten sogar erleichtert: Na endlich, das ist doch gut so, sagte Jonas, wir können ohne ihn weiterleben, vielleicht sogar besser.
Ich kehrte zu Katrin zurück, die mich wie einen König behandelte, weil sie dachte, ich sei wieder ihr Eigentum. Ich benahm mich, als ob die ganze Welt mir zu Füßen liege. Doch nach nur einem Monat schickte sie mich erneut aus. Wieder stand ich vor Anjas Tür, den Blick gesenkt, überzeugt, dass sie mich diesmal wieder aufnehmen würde. Dieses Mal jedoch ließ sie mich nicht einmal passieren.
Du hattest recht, sagte Anja ruhig, unsere Wiedervereinigung war ein Fehler. Manchmal kann man den Schmerz nicht heilen, man muss ihn einfach loslassen. Komm nicht mehr zurück.
Ich stand fassungslos da. Ich war niemandes Wunsch mehr weder Katrin, die ich als launisch empfand, noch meine Kinder, für die ich einst Vater war. Was blieb mir noch?
Diese Erfahrung lehrt mich, dass Stolz und das ständige Auf und Ab im Herzen nur leere Versprechen sind. Wahre Stabilität entsteht, wenn man Verantwortung übernimmt und nicht ständig nach dem Sprung ins Glück sucht, sondern das, was man bereits hat, pflegt.
Auf diese Lektion will ich künftig achten.
