Anna erwachte in einem hellen, stillen Zimmer, dessen Luft nach Desinfektion und Frische roch. Für einen Augenblick wusste sie nicht, wo sie war nur weiße Wände, sanftes Licht und das gleichmäßige Piepen des Geräts am Bett. Das Erste, was sie sah, waren die beiden kleinen Betten neben ihr Lukas und Heike schliefen friedlich, die kleinen Fäustchen fest umschlungen. Das Zweite war ein Mann in elegantem Anzug, der am Fenster saß, den Kopf gesenkt, ein Handy in der Hand.
Als er bemerkte, dass sie das Bewusstsein wiedererlangt hatte, stand er sofort auf.
Sie sind in Sicherheit, sagte er mit ruhiger, gleichmäßiger Stimme. Die Ärzte versichern, dass Sie sich vollständig erholen werden.
Anna blinzelte, versuchte sich zu erinnern. Ihr Kopf dröhnte, die Gedanken wirrten.
Wo bin ich?
In der Klinik St. Katharina. Ich habe Sie hierher gebracht. Sie sind auf der Straße zusammengebrochen.
Dann kehrte die Erinnerung zurück die drückende Hitze, Asphalt, das Kreischen spielender Kinder, ein schwarzer Kleinbus, der plötzlich vorfuhr.
Sie, flüsterte sie, sind Sie Herr Klein?
Der Mann lächelte leicht.
Nennen Sie mich einfach Robert.
Ein kurzer Moment des Schweigens lag zwischen ihnen.
Anna wusste nicht, was sie sagen sollte. Dank? Entschuldigung? Oder einfach umdrehen und gehen, um ihr Dasein nicht weiter zu belasten?
Es tut mir leid, murmelte sie schließlich. Ich will keine Last sein. Ich werde eine Wohnung finden, aber lassen Sie mich bitte die Kinder mitnehmen.
Robert schüttelte den Kopf.
Eine Last? Sie sind eine Frau, allein mit zwei kleinen Kindern. Eine Last wäre es, das zu sehen und wegzusehen. Das habe ich einmal getan. Jetzt lasse ich es nicht mehr zu.
Tränen sammelten sich in ihren Augen.
Mein Mann ist gestorben, meine Schwiegermutter hat mich verstoßen, ich habe nichts mehr.
Dann fangen wir neu an, antwortete er. Ich helfe Ihnen.
Anna schüttelte den Kopf.
Ich kann das nicht annehmen. Sie schulden mir nichts.
Vielleicht nicht, sagte Robert gelassen, aber manchmal gibt das Leben dir eine Chance, etwas Gutes zu tun. Verpasst du sie, bekommt es nie wieder.
Drei Tage später lebten Anna und die Zwillinge in einem kleinen Haus am Rande von Dresden nicht luxuriös, aber gemütlich, mit Garten und einer alten Kirschbaumallee, unter der die Kinder spielten. Robert bestand darauf, dass das nur vorübergehend sei, bis sie wieder auf eigenen Füßen stehen.
Er schickte Lebensmittel, Kleidung, Spielzeug, ließ sogar eine Krankenschwester für ein paar Tage helfen.
Anna verstand nicht, warum. Warum ein reicher Mann, dessen Leben von Geschäft, Treffen und Reisen erfüllt war, plötzlich einer fremden Witwe mit zwei Kindern helfen sollte?
Abends, wenn die Kleinen schliefen, trat sie auf die Veranda und blickte zum Mond. Vielleicht bereut er es nur, dachte sie. Oder er sucht einen Weg, etwas zu reparieren, das er selbst verloren hat.
Eines Morgens kam Robert persönlich, ohne Wachen, ohne Anzug nur Jeans und ein hellblaues Hemd, ein Tütchen mit Obst und zwei Kisten Eis.
Lukas und Heike rannten zu ihm, riefen: Onkel Robert! Er lachte, menschlich, jener Lachen, das Distanzen zwischen Welten schmelzen lässt.
Wunderbar, sagte er, während er Anna ansah. Sie haben glückliche Augen, wie diese.
Sie schüttelte den Kopf.
Glück? Nein, das sind nur Überbleibsel eines früheren Lebens.
Ich glaube nicht, erwiderte er. Familie ist nicht ein Haus oder ein Name. Familie ist, wenn jemand an deiner Seite steht, selbst wenn die Welt zusammenbricht.
Diese Worte berührten sie tiefer, als sie eingestehen wollte.
Wochen vergingen. Anna begann in einer Stiftung zu arbeiten, die von Roberts Unternehmen finanziert wurde sie unterstützten alleinerziehende Mütter und Frauen in Not. Endlich fühlte sie sich wieder nützlich, lebendig.
Ihre Tage füllten sich mit Pflege, Lachen und Kinderstimmen. Doch tief in ihr wuchs etwas anderes eine stille Nähe, das Gefühl, dass dieser Mann ihr näher war, als sie je für möglich gehalten hatte.
Robert kam immer wieder vorbei angeblich geschäftlich, angeblich zufällig. Er brachte Bücher für die Kinder, Blumen für den Tisch, ein neues Spielzeug, kleine Gesten, immer mit Gedanken im Gepäck.
Manchmal, wenn sich ihre Blicke trafen, schien die Zeit stillzustehen.
Eines Abends klopfte es an der Tür. Anna öffnete und erstarrte.
Im Türrahmen stand die Schwiegermutter.
Ich habe gehört, du wohnst jetzt mit einem Reichen, sagte sie kalt. Finde schnell einen Nachfolger für meinen Sohn.
Anna wurde bleich.
Wie kannst du es wagen
Ich tue, was ich will, schnitt die Frau ihm zurecht. Das Haus gehörte meinem Sohn. Ich habe Klage eingereicht.
Die Worte trafen sie wie ein Messer.
Doch hinter ihr erklang eine ruhige, männliche Stimme.
Machen Sie sich keine Mühe, Frau. Ich habe das schon geregelt. Das Haus gehört Anna. Wenn Sie noch einmal versuchen, sie zu belästigen oder die Kinder zu bedrängen, wird das Gesetz Sie stoppen.
Die Schwiegermutter erstarrte.
Wer sind Sie?!
Ein Mann, der die Beschützer derer ist, die es verdienen.
Sie wandte sich um und verschwand im Dunkeln.
Anna stand wie versteinert da.
Haben Sie das Haus gekauft?, flüsterte sie.
Nein, lächelte Robert. Ich habe es nur zurückgegeben, demjenigen, dem es gehört.
Tränen liefen ihr über das Gesicht.
Ich weiß nicht, wie ich Ihnen danken soll.
Das müssen Sie nicht. Leben Sie einfach für sich selbst und für die Kinder.
Gerade als er gehen wollte, stürzte Lukas zu ihm und umarmte ihn.
Onkel Robert, bleibst du bei uns?
Robert schwieg. Er kniete sich zu dem Jungen hinunter und flüsterte:
Wenn Mama es erlaubt.
Anna sah zu ihre beiden Kinder und den Mann, der das Licht zurück in ihr Leben gebracht hatte.
Leise sagte sie:
Mama erlaubt es.
Ein Jahr später roch das Haus nach Apfelstrudel und frischer Brötchen. Im Garten spielten die Kinder, lachten, Robert las ihnen ein Märchen vor, und Anna saß auf der Veranda, ihr Herz erfüllt von Frieden.
Manchmal zerbricht das Schicksal alles nur um es neu zu bauen. Nicht aus Angst. Sondern aus Liebe.
