Schlaf wird im Abstellraum sein, sagte die Frau über das Kind. Du hast eine Tochter, sie ist sieben Jahre alt.
Klaus ließ das Handy fast fallen, als die Stimme von Heidrun nach acht Jahren Stille erklang.
Heidrun? Bist du du?
Ja. Wir müssen uns dringend treffen.
Aber um welche Tochter geht es? Was willst du?
Komm in ein Café an der Friedrichstraße, in einer Stunde. Ich erklär dir alles.
Das Klingeln des Telefons durchbrach die Stille im Büro. Klaus stand wie vom Blitz getroffen da. Eine Tochter? Von Heidrun? Sie hatten sich vor acht Jahren getrennt!
Zu Hause rief er an und sagte, er müsse länger arbeiten. Ingrid, wie immer unzufrieden, murmelte etwas über das Abendessen. Tim, vermutlich wieder am Computer, war jetzt fünfzehn und interessierte sich nur noch für Spiele.
Im Café saß Heidrun am Fenster, sehr dünn, ein Schal um den Kopf, dunkle Ringe unter den Augen.
Hallo, Klaus.
Hallo. Was ist mit dir passiert?
Krebs. Stadium vier. Ich habe noch zwei, vielleicht drei Monate zu leben.
Klaus setzte sich ihr gegenüber, ein Kloß bildete sich in seinem Hals.
Gott, Heidrun
Spare dir das Mitleid. Ich rief nicht an, um Mitleid zu bekommen. Ich habe eine Tochter, Klara. Deine Tochter.
Wie meine? Wir waren doch wir hatten doch Vorsicht!
Vorsicht funktioniert nicht immer. Ich erfuhr von der Schwangerschaft einen Monat nach unserer Trennung. Du warst schon wieder bei deiner Frau.
Warum hast du es mir nicht gesagt?
Wozu? Du hast dich für deine Familie entschieden, für deinen Sohn. Ich wollte nicht zerstören, was du aufgebaut hast.
Klaus schwieg und dachte an das Jahr zurück, in dem er von Ingrids ständigen Forderungen, Geldproben und neuen Anschaffungen erschöpft war. Dann traf er Heidrun leicht, heiter, die nur Liebe verlangte.
Drei Monate Glück. Dann drängte Ingrid: entweder du kommst zurück oder du siehst deinen Sohn nie wieder. Tim war damals sieben, weinte und flehte, dass sein Vater zurückkäme.
Klaus kam zurück, sah Heidrun nie wieder, beendete den Kontakt per SMS und sagte, alles sei vorbei.
Zeig mir ein Foto.
Heidrun holte ihr Handy heraus. Auf dem Bildschirm ein Mädchen mit hellem Haar, grauen Augen seine Augen.
Gott sie ist wie ein Spiegel meiner Kindheit.
Ja, und dein Wesen. Stur, aber gutherzig.
Wo ist sie jetzt?
Zuhause, bei einer Nachbarin. Klaus, ich sterbe. Ich habe keine Verwandten. Wenn du die Vaterschaft nicht anerkennst, wird Klara ins Kinderheim kommen.
Natürlich erkenne ich an! Welches Kinderheim? Es ist mein Kind!
Und deine Frau? Dein Sohn?
Ich kümmere mich darum.
Klaus, überleg gut. Das ist kein Spielzeug. Ein Kind, das seine Mutter verliert, wird traumatisiert und verängstigt sein. Deine Familie könnte es nicht akzeptieren.
Sie ist meine Tochter. Punkt.
Heidrun weinte still.
Danke. Ich hatte Angst, du würdest ablehnen.
Wann kann ich Klara sehen?
Jetzt gleich, aber bereite dich und deine Familie darauf vor.
Am Abend rief Klaus die Familienversammlung ein. Ingrid saß mit steinernem Gesicht, Tim starrte aufs Handy.
Ich habe eine Tochter, von einer anderen Frau. Sie ist sieben.
Stille. Dann ein lauter Aufschrei.
Was?! Du hast mich betrogen?
Vor acht Jahren, kurz bevor wir uns trennten.
Wir waren nicht am Rand einer Trennung! Du bist zur Prostituierten gegangen!
Ingrid, bitte. Heidrun stirbt. Das Kind bleibt ohne Eltern.
Und was? Das ist unser Problem?
Sie ist meine Tochter!
Falsche Tochter! Ich lasse sie nicht ins Haus!
Tim hob den Kopf.
Papa, warum braucht sie uns?
Sie ist deine Schwester.
Sie ist keine Schwester! Eine fremde Frau!
Klaus sah seine Frau und seinen Sohn beide fremd geworden. Ich nehme Klara mit, egal, ob ihr einverstanden seid oder nicht.
Dann wähle entweder wir oder sie!
Ingrid, meinst du das ernst?
Absolut. Entweder Familie oder dein Misthaufen.
Nenn das Kind nicht so!
Ich nenne es, wie ich will! In meinem Haus!
Das ist auch mein Haus.
Nicht lange.
Eine Woche später wurde Heidrun ins Hospiz gebracht. Klaus kam, um Klara abzuholen.
Das Mädchen stand im Flur mit einem kleinen Koffer, dünn, blass, große Augen.
Guten Tag. Bist du mein Vater?
Ja, mein Schatz. Ich bin dein Vater.
Mama hat gesagt, du holst mich ab.
Ich hole dich ab. Du wohnst jetzt bei mir.
Und Mama? Wird sie gesund?
Klaus setzte sich neben sie.
Klara, deine Mutter ist sehr schwer krank. Sie wird vielleicht nicht mehr gesund.
Stirbt sie?
Vielleicht.
Klara nickte, weinte nicht, schien alles zu verstehen.
Ich habe ein paar Sachen gepackt. Mama sagte, du kaufst mir neue.
Ich kaufe alles, was du willst.
Zuhause empfing Ingrid sie im Flur.
Ist das dein Nachwuchs?
Ingrid, bei dem Kind!
Was ist das für ein Unterschied? Lass sie sofort ihren Platz kennen. Sie schläft im Abstellraum.
Im Abstellraum? Bist du verrückt?
Wo sonst? Es gibt keine freien Zimmer.
Im Gästezimmer.
Das ist mein Büro!
Jetzt ist es das Kinderzimmer.
Klara stand an der Wand und blickte ängstlich.
Papa, soll ich besser ins Kinderheim?
Kein Kinderheim! Du bist mein Kind, du wohnst hier.
Wir werden sehen, knurrte Ingrid.
Die erste Woche war ein Albtraum. Ingrid ignorierte Klara, Tim hänselte sie und nannte sie Schlampe. Klara aß erst nach allen, schlief auf einer ausklappbaren Matratze im Gästezimmer Ingrid weigerte sich, ein Bett zu kaufen.
Warum das Geld ausgeben? Vielleicht bleibt sie nicht.
Klaus versuchte, seine Tochter zu schützen, doch bei der Arbeit verschwand er ganztägig. Zu Hause herrschte Krieg.
Heidrun starb nach einem Monat. Klaus nahm Klara zur Beerdigung. Das Mädchen stand am Grab, weinte nicht, biss sich nur die Lippen an.
Papa, ist Mama im Himmel?
Ja, mein Sternchen.
Sie sieht mich?
Natürlich.
Dann will ich gut sein, damit sie nicht traurig ist.
Zuhause wurde es noch schlimmer. Ingrid schikanierte Klara offen, gab ihr nichts zu essen, wenn Klaus nicht da war, zwang sie, das ganze Haus zu putzen. Tim versteckte ihr Sachen, zerkratzte Hefte.
Klaus versuchte einzugreifen.
Ingrid, hör auf! Sie ist ein Kind!
Fremdes Kind! Kenn dein Plätzchen!
Sie ist mein Kind!
Dein Sohn! Und das ist dein Fehler!
Drei Monate später kam der Wendepunkt. Klaus kam früher von der Arbeit, zu Hause herrschte lauter Streit. Er ging nach oben, hörte Tim, wie er Klara mit einem Gürtel schlug.
Du wirst schon sehen, was du an meinen Sachen anfasst!
Ich habs nicht angefasst! schrie Klara.
Lügst du, du Schlampe!
Klaus stürzte herein, riss den Gürtel weg, schob Tim zurück.
Was machst du, Mistkerl?!
Sie hat mein Tablet genommen!
Ich habe nichts genommen!, schrie Klara und kauerte sich in die Ecke, blutübergossen.
Selbst wenn du es genommen hättest hast du das Recht, sie zu schlagen?
Mama hat gesagt, man muss erziehen!
Mama hat das gesagt?
Klaus ging nach unten, Ingrid trank gerade Tee.
Hast du das Schlagen von Klara erlaubt?
Erziehen, nichts von fremden Sachen.
Sie ist ein Kind! Sie ist sieben!
Und? Lass sie gewöhnen.
Genug. Ich gehe und nehme Klara.
Bitte! Aber Tim bleibt bei mir.
Lass ihn, wenn du einen sadistischen Sohn erzogen hast, brauche ich ihn nicht.
Klaus packte in einer Stunde alles. Klara zitterte auf dem Bett.
Papa, wegen mir?
Nein, wegen ihnen. Wir fahren weg.
Und der Bruder?
Der ist nicht dein Bruder. Das macht er nicht.
Sie mieteten eine Zweizimmerwohnung am Stadtrand. Klara lächelte zum ersten Mal, als sie ihr Zimmer sah.
Wirklich meins?
Ja. Wir richten es so ein, wie du willst.
Rosa Tapeten?
Na, warum nicht auch goldene.
Die Scheidung war hart. Ingrid forderte alles. Die Wohnung wurde geteilt, das Auto verkauft, Unterhalt für Tim betrug ein Viertel des Gehalts.
Klaus gab nicht auf. Er sah, wie Klara aufblühte, Angst verlor und lachte.
In der Schule war es anfangs schwer neu und zurückhaltend. Doch die Lehrerin, Frau Meyer, half ihr, sich einzuleben.
Papa, ich habe eine Freundin!
Wirklich? Wie heißt sie?
Maren. Sie hat mich zu ihrem Geburtstag eingeladen.
Schön! Wir kaufen ein Geschenk.
Ein Jahr verging. Tim rief an.
Papa, können wir uns treffen?
Warum?
Ich möchte reden.
Sie trafen sich im Park. Tim war erwachsen geworden, hatte aber traurige Augen.
Papa, verzeih mir.
Wofür?
Für Klara. Ich war falsch.
Ich war es.
Mama sagte, sie sei fremd, und dass du uns verlassen hast.
Ich habe euch nicht verlassen. Ich ging wegen der Gewalt.
Ich weiß. Jetzt weiß ich. Mama hat einen neuen Mann. Er erzieht mich auch.
Und?
Ich verstehe, wie Klara war. Kann ich sie sehen?
Ich frage sie.
Klara zögerte, fürchtete sich, doch Klaus überzeugte sie vielleicht hat sich ihr Bruder geändert.
Sie trafen sich im Café. Tim brachte einen riesigen Teddybär mit.
Klara, verzeih. Ich war ein Dummkopf.
Schon gut. Jeder macht Fehler.
Bist du wirklich meine Schwester?
Ja, von Vater.
Dürfen wir uns ab und zu sehen?
Klara sah zu ihrem Vater, der nickte.
Ja. Aber nur, wenn du mich nicht mehr schlägst.
Nie! Versprochen!
Sie sahen sich öfter. Zuerst selten, dann öfter. Tim wurde beschützt von seiner Schwester, half bei den Hausaufgaben.
Als er achtzehn wurde, zog er zu seinem Vater.
Mama, ich gehe.
Zu diesem Verräter?
Zum Vater. Und zu meiner Schwester.
Sie ist nicht deine Schwester!
Sie ist. Und du bist einfach nur böse.
Ingrid blieb allein. Ihr neuer Freund verließ sie für eine Jüngere. Tim rief nicht mehr. Klaus zahlte keinen Unterhalt mehr Tim war volljährig.
In der kleinen Wohnung am Stadtrand war es eng, aber glücklich. Klara lernte mit Auszeichnung, Tim studierte und jobbte.
Abends saßen alle zusammen in der Küche, tranken Tee, redeten und lachten.
Papa, sagte Klara eines Abends, danke, dass du mich genommen hast.
Das danke ich dir.
Wofür?
Dass du da bist.
Und was ist wirklich wichtig?
Liebe. Nicht Geld, nicht Status. Liebe.
Tim nickte.
Vater hat recht. Ich habe das erst verstanden, als Mama einen neuen Mann wählte, nicht mich.
Sie war einfach unglücklich, sagte Klara.
Warum verteidigst du sie nach alledem?
Weil Zorn alles zerstört, auch den, der wütend ist. Meine Mutter hat mir das gesagt. Eine wahre Mutter.
Klaus umarmte seine Tochter.
Deine Mutter war klug.
Ja, aber ich habe jetzt einen Vater und einen Bruder. Das ist Familie.
Echte Familie, ergänzte Tim.
Und das war die Wahrheit. Blut macht nicht immer Familie. Manchmal ist es die Entscheidung, zusammenzuhalten, egal was passiert. Liebe und Verantwortung formen das wahre Zuhause.
