30.10.2025
Lieber Tagebuch,
heute wieder diese typische Auseinandersetzung mit Elisabeth Müller, meiner Schwiegermutter, die seit einem halben Jahr bei uns wohnt, weil sie sich nach ihrem Beinbruch nicht mehr allein zurechtfindet. Es begann schon beim Frühstück, als sie mich scharf über das Mehl ansprach, das ich gekauft hatte.
Du hast wieder das falsche Mehl genommen!, schrie Elisabeth durch die Küche. Ich habe doch gesagt, wir brauchen das Spitzenmehl! Das Spitzenmehl!
Ich stand mit einer Tüte voller Mehl in der Hand, versuchte die Fassung zu bewahren.
Elisabeth, im Laden gab es nur das Standardmehl, das bessere gibt es nicht.
Dann hättest du woanders hingehen müssen!, schnappte sie nach und zog die Tüte hoch. Mit so einem Mehl werden die Kuchen nicht gelingen!
Ich biss mir auf die Lippe, schwieg und wollte nicht reagieren. Heute muss ich meine Mutter, Maria, aus dem Krankenhaus abholen, da darf ich nicht nervös werden.
Gut, morgen kaufe ich das richtige Mehl.
Morgen! Und heute, was? Soll unser Sohn ohne Kuchen bleiben?
Ich backe mit dem, was wir haben.
Das brauchst du nicht. Ich backe selbst. Ruh dich aus.
Elisabeth band demonstrativ ihre Schürze um und räumte das Geschirr weg, während ich leise die Küche verließ.
Wir leben seit sechs Monaten in einer kleinen Zweizimmerwohnung im Berliner Kiez. Elisabeth zog zu uns ein, nachdem ihr Bein nach der Operation wieder heilte, weil ich, Markus, nicht wollte, dass sie allein bleibt. Ich hatte versprochen, dass sie nur für ein bis zwei Monate bleibt. Die Zeit verstrich, ihr Bein war geheilt, doch sie wollte nicht ausziehen. Stattdessen nahm sie unser einziges Schlafzimmer ein, sodass Maria und ich auf das ausziehbare Bett im Wohnzimmer ausweichen mussten. Der Platz war permanent beengt.
Ich sah auf die Uhr, Maria sollte um 16Uhr entlassen werden. Ich ging zu meiner Frau, Liselotte, die am PC saß.
Liselotte, ich hole Mama ab. Bleibst du zu Hause?
Ja, ich bleibe hier.
Kommst du mit? Sie wird es schwer haben, allein zu laufen.
Markus, ich habe Arbeit. Deadline morgen.
Okay, ich schaffe das allein.
Ich fuhr ins Krankenhaus. Maria sah müde, aber erleichtert aus.
Endlich zu Hause, sagte sie, als wir die Koffer packten. Ich habe mich hier so lange eingesperrt gefühlt.
Mama, wie geht es dir?
Ganz gut. Die Ärzte sagen, alles ist in Ordnung. Hauptsache Ruhe und pünktlich die Tabletten.
Im Auto fragte ich sie, ob sie zu meiner Schwester Tanis fahren wolle, die am anderen Stadtende wohnt.
Tanis? Die hat drei Kinder, das ist doch weit weg. Bleib bei uns, bis du wieder stärker bist.
Und Elisabeth?
Ich drückte das Lenkrad fester.
Mama, das ist meine Wohnung. Ich kaufe sie bis zur Hochzeit. Wer hier wohnen soll, bestimme ich.
Sie seufzte, widersprach aber nicht.
Zuhause half ich Maria auf den vierten Stock. Vor der Wohnungstür standen Elisabeths Sachen Kleidung, Schuhe, Kosmetik, Bücher in einem großen Haufen. Kinder aus dem Haus wühlten neugierig in den Kartons.
Was ist das?, flüsterte Maria.
Ich trat ein, Elisabeth stand in der Küche und wischte ihre Hände ab.
Ach, du bist da. Schnapp dir deine Sachen, du hast den Flur verstopft.
Sie Sie haben meine Sachen in den Flur gestellt?!
Was soll’s? Ich habe Platz geschaffen. Deine Mutter wird hier wohnen, da muss man irgendwo hin.
Könnten Sie mich wenigstens vorher informieren?
Warum denn? Du hast doch gesagt, das ist deine Wohnung.
Ich spürte, wie die Wut in mir hochkochte.
Sie haben meine persönlichen Dinge in den Flur gestellt!
Nicht gestellt, sondern herausgebracht. Das ist ein Unterschied.
Welcher Unterschied? Die Kinder wühlen darin, die Nachbarn gucken!
Dann pack sie schnell wieder ein.
Maria stand bleich in der Diele.
Liselotte, vielleicht sollte ich doch zu Tanis fahren
Nein!, drehte ich mich zu ihr. Mama, du gehst nicht weg. Wir räumen jetzt alles auf.
Ich ging zurück in den Flur und sammelte meine Kleidung ein, während meine Hände zitterten. Unsere Nachbarin Lidia vom dritten Stock kam vorbei.
Was ist passiert, Markus?
Alles in Ordnung, Lidia, lächelte ich gequält.
Ich brachte die Sachen zurück in die Wohnung, Maria half, obwohl sie selbst schwach war. Elisabeth sah fern, als wäre nichts geschehen.
Wo ist Markus? fragte ich.
Er ist im Laden, das Mehl war nicht genug.
Ich begleitete Maria in das ehemalige Schlafzimmer, das Elisabeth jetzt bewohnt.
Mama, leg dich hin, ich bringe dir Tee.
Wo soll ich schlafen? Das ist Elisabeths Zeug.
Mama zieht ins Wohnzimmer um. Das wird jetzt ihr Zimmer.
Ich ging in die Küche, wo Elisabeth bereits mit einem finsteren Blick stand.
Wie lange bleibt deine Mutter noch?
Solange nötig.
Und wo soll ich schlafen? Auf dem Sofa?
Sie können zurück in ihre eigene Wohnung, das Bein ist geheilt.
Elisabeth wurde blass.
Du wirfst mich also raus?
Ich werfe dich nicht raus. Ich erinnere dich nur daran, dass du nur vorübergehend hier bist.
Ach so! Du lässt deine Mutter hier, aber meine Schwiegermutter nicht!
Elisabeth, Sie haben Ihre eigene Wohnung. Meine Mutter hat gerade eine Operation hinter sich, sie braucht Pflege.
Ich brauche auch Pflege! Mein Blutdruck ist hoch, mein Herz rast!
Dann engagieren Sie eine Pflegerin.
Mit welchem Geld? Meine Rente ist mickrig!
Mit dem gleichen Geld, das meine Mutter später für eine Pflegekraft ausgeben würde, wenn Sie uns vertreiben.
Wir standen einander gegenüber, wie zwei Boxkämpfer. Plötzlich kam Markus mit Tüten Mehl herein.
Hey, ich habe Mehl gekauft, sagte er fröhlich und stoppte, als er unsere Gesichter sah. Was ist los?
Deine Schwiegermutter hat meine Sachen in den Flur gestellt, sagte ich kühl.
Markus schaute seine Mutter an.
Mama, stimmt das?
Ich habe nur Platz schaffen wollen, sagte Elisabeth unschuldig. Ich wollte helfen.
Helfen, ja, erwiderte ich sarkastisch. Jetzt diskutieren alle im Flur, wer hier leben darf.
Markus versuchte zu beruhigen.
Mama, das war nicht böse gemeint.
Nicht böse? Du hast meine Kleidung, Kosmetik, Bücher in einen Haufen geworfen! Kinder wühlen darin, Nachbarn starren! Das ist nicht nicht böse, das ist Demütigung!
Markus murmelte etwas von Übertreibung.
Was?
Nun, Mama wollte es ja gut.
Ich fühlte, wie ich fast ersticke vor Ärger.
Markus, im Ernst? Du sagst, das ist Übertreibung, obwohl deine Mutter meine Sachen im Flur ausgestellt hat?
Liselotte, mach kein Theater. Sie ist schon alt, das ist schwer für sie.
Und meine Mama? Es geht ihr gut, sie hat gerade erst die OP hinter sich.
Deine Mama könnte zu ihrer Schwester fahren.
Ich erstarrte.
Du willst also meine kranke Mutter vertreiben, damit deine gesunde Mutter hier bleiben kann?
Ich fordere nicht. Deine Mutter hat eine Schwester, meine nicht.
Deine Mutter hat ihre eigene Wohnung!
Der Aufzug ist kaputt, sie kann nicht in den fünften Stock.
Wir haben hier den vierten Stock, auch keinen Aufzug.
Markus sah mich lange an.
Du bist auf ihrer Seite.
Ich stehe auf keiner Seite. Ich suche nur einen Kompromiss.
Ein Kompromiss bedeutet, dass beide einlenken. Du willst aber, dass nur ich nachgebe.
Elisabeth versuchte einzugreifen:
Markus, sag ihr, ich bin hier die Herrin. Ich bin deine Mutter, sie nur die Ehefrau. Frauen kommen und gehen, Mütter bleiben.
Markus verzog das Gesicht.
Mama, das reicht.
Ich sagte kalt:
Ich habe diese Wohnung selbst gekauft, bis zur Hochzeit, mit meinem eigenen Geld. Das ist mein Eigentum.
Eigentum! Dann wirst du jetzt den Mann schmähen?
Ich schmähe nichts. Ich stelle nur fest, was ist.
Markus rief laut:
Hör zu, Elisabeth! Sie sagt dir ins Gesicht, dass die Wohnung nicht dir gehört!
Ich schlug ihm die Hand vor das Gesicht.
Markus, lass uns heute Abend in Ruhe reden. Jetzt sind alle emotional.
Es gibt nichts zu reden. Meine Mutter bleibt. Deine Mutter muss ins Wohnzimmer oder zurück in ihre eigene Wohnung.
Ich erwiderte:
Das ist kein Ultimatum, das sind meine Wohnbedingungen.
Ich ging zu Maria, die im Schlafzimmer lag und die Augen zugedrückt hatte.
Mama, wie geht es dir?
Ganz okay, nur ein wenig Kopfweh.
Ich reichte ihr eine Tablette.
Vielleicht sollte ich doch zu Tanis fahren? Ich will nicht der Grund für den Streit sein.
Du bist nicht der Grund, Elisabeth ist es. Sie hat beschlossen, dass sie hier die Chefin ist. Aber das ist meine Wohnung, ich entscheide, wer hier lebt.
Am Abend lagen Markus und ich auf dem Sofa im Wohnzimmer. Elisabeth schlug demonstrativ die Schlafzimmertür zu.
Liselotte, lass uns nachdenken, versuchte Markus, mich zu umarmen, doch ich wich zurück.
Worüber nachdenken?
Vielleicht können beide Mütter leben? Eine im Wohnzimmer, die andere im Schlafzimmer.
Und wir?
Im Küchenbereich.
Das ist nur vorübergehend.
Deine Mutter ist hier seit einem halben Jahr.
Noch ein Monat, vielleicht zwei.
Nein. Entweder sie zieht aus, oder ich.
Markus sprang auf.
Wohin willst du gehen?
Zu meiner Mutter. In ihre Wohnung. Dort ist es auch eng, aber keine Schwiegermutter.
Liselotte, bist du verrückt? Wir sind verheiratet!
Genau. Aber du verteidigst deine Mutter, nicht mich.
Ich will sie nicht verletzen!
Du hast meine Sachen vor den Nachbarn ausgestellt, das ist Verletzung!
Was willst du von mir?
Dass du meiner Mutter sagst, das geht nicht.
Markus schwieg einen Moment.
Okay, ich rede morgen mit ihr.
Wirklich?
Ja, ich sage ihr, dass sie ausziehen muss.
Ich atmete erleichtert auf. Vielleicht war nicht alles verloren.
Am nächsten Morgen hörte ich laute Stimmen aus der Küche. Markus und Elisabeth stritten.
Mama, das geht nicht. Du musst zurück in deine Wohnung.
Markus, wirfst du mich raus?
Ich wirfe dich nicht raus, es ist einfach zu eng hier, du hast ja deine eigene Wohnung.
Aber mir ist allein, ich fühle mich einsam!
Mama, du hast 15Jahre nach Papas Tod hier gewohnt.
Aber ich altere! Ich brauche Unterstützung.
Ich komme jede Woche, helfe beim Einkaufen, beim Reparieren.
Elisabeth fing an zu weinen.
Du liebst mich nicht, du hast mich gegen meine eigene Tochter ausgetauscht!
Ich trat ein.
Guten Morgen.
Elisabeth sah mich an, voller Hass.
Da ist sie, die Untermieterin! Sie hat dir den Sohn weggenommen!
Ich habe niemanden weggenommen. Markus ist mein Mann, nicht dein Eigentum.
Wie kannst du es wagen! Ich habe ihn erzogen!
Ich bin seine Frau. Und das ist meine Wohnung. Ich habe das Recht zu entscheiden, wer hier wohnt.
Du bist herzlos! Du wirfst die alte Frau auf die Straße!
Du hast deine eigene Wohnung, ein Zweizimmer im Zentrum von Berlin.
Dort ist es kalt, die Heizung kaum.
Ruf einen Installateur, kauf einen Heizstrahler.
Mit welchem Geld? Meine Rente ist spärlich.
Markus hilft finanziell, oder?
Markus nickte.
Elisabeth schrie: Du bist meine Mutter, du hast mich immer unterstützt!
Ich erwiderte: Ich habe dich nie aus dem Haus geworfen.
Sie zog sich zurück in das Schlafzimmer, weinte laut. Ich sah zu Markus, der erschöpft lächelte.
Danke, sagte ich leise. Du hast recht gehabt.
Die nächsten Tage verbrachte Elisabeth damit, zu weinen, zu streiten, mir die Schuld zu geben. Markus half ihr, die Möbel zu transportieren, während ich versuchte, nicht mehr dazuzusehen. Schließlich zog sie aus. Die Wohnung wurde wieder geräumig, ruhig. Maria blieb im Schlafzimmer, Markus und ich kehrten zu unserem rechtmäßigen Platz zurück.
Endlich zu Hause, flüsterte ich, als ich mich in unser Bett legte.
Mama ist verärgert, sagte Markus, sie spricht nicht mehr mit mir.
Das wird vorbeigehen.
Und wenn nicht?
Dann haben wir das Richtige getan.
Markus nickte.
Eine Woche später rief Elisabeth an.
Markus, ich möchte mich entschuldigen. Für das, was ich mit den Sachen gemacht habe. Und für alles.
Ich war überrascht.
Ich war im Unrecht. Ich habe dich zu sehr bedrängt.
Ich fürchte, ich verliere dich, wenn du wegziehst.
Elisabeth, Markus liebt dich. Aber wir müssen unser eigenes Leben führen.
Vielleicht können wir auf einen Kaffee kommen? Ich habe einen Apfelstrudel gebacken.
Wir kommen gern.
Als ich auflegte, lächelte ich. Vielleicht hatte das Eis zwischen uns ein wenig geschmolzen. Wir werden wohl nie Freundinnen, aber zumindest keine Feinde mehr sein.
Heute Abend erzählte ich Markus von allem. Er umarmte mich.
Danke, dass du nicht aufgegeben hast. Ohne dich hätte ich das nicht geschafft.
Du hättest es auch geschafft, du brauchtest nur Zeit, um zu verstehen.
Zu verstehen, dass meine Frau wichtiger ist als meine Mutter.
Nicht wichtiger, nur… anders.
Markus küsste mich auf die Stirn.
Du bist weise, meine Liebe.
Ich lehnte mich zurück und dachte über den ganzen Wirbel nach. Die Sache mit den Kisten im Flur hat mich gelehrt, meine Grenzen zu schützen, Konflikte nicht zu scheuen und für das zu kämpfen, was mir gehört.
**Persönliche Erkenntnis:** Man muss klare Grenzen ziehen und für das eigene Zuhause einstehen auch wenn das bedeutet, unbequeme Wahrheiten auszusprechen. Nur so bleibt das Heim ein Ort, an dem man sich wirklich zu Hause fühlt.
