Liebes Tagebuch,
ein lauter Klingelton kündigte einen Besucher an. Gisela, meine Schwiegermutter, warf die Schürze ab, wischte sich die Hände ab und ging zur Tür. Auf der Schwelle standen meine Tochter Leni und ihr Freund Viktor. Gisela ließ sie herein.
Hallo, Mama, drückte Leni die Wange und stellte Viktor vor. Das ist Viktor, er wird bei uns einziehen.
Guten Tag, sagte Viktor höflich.
Und das ist meine Mutter, Tante Gisela, fügte Leni hinzu.
Frau Gisela, korrigierte Gisela ihre Tochter.
Mama, was gibts zum Abendessen?
Erbsenpüree und Würstchen, antwortete Gisela.
Ich esse kein Erbsenpüree, sagte Viktor, schlüpfte aus den Schuhen und ging ins Wohnzimmer.
Leni verzog die Augen. Mama, Viktor mag kein Erbsenpüree.
Viktor ließ seinen Rucksack auf den Boden fallen und setzte sich aufs Sofa.
Das ist eigentlich mein Zimmer, bemerkte Gisela.
Viktor, komm, ich zeige dir, wo wir wohnen, rief Leni.
Mir gefällt es hier, murmelte Viktor beim Aufstehen.
Mama, überleg dir etwas für Viktor zum Essen, bat Leni.
Wir haben noch eine halbe Packung Würstchen, zuckte Gisela mit den Schultern.
Ein bisschen Senf, Ketchup und ein Brotchen reichen, meinte Viktor.
Gisela ging zur Küche, stellte das Erbsenpüree auf den Tisch, legte zwei gebratene Würstchen darauf und griff nach dem Salat. Leni trat ein.
Mama, warum isst du allein?
Ich komme gerade von der Arbeit und habe Hunger, sagte Gisela beim Kauen. Jeder, der essen will, nimmt sich selbst etwas oder kocht. Und noch eine Frage: Warum soll Viktor bei uns wohnen?
Er ist mein Mann, sagte Leni plötzlich.
Gisela hustete fast.
Mein Mann?
Ja, ich bin 19 und habe das Recht, zu entscheiden, wen ich heirate.
Ihr habt gar nicht geheiratet, protestierte Gisela.
Wir haben nur den Standesamtspiegel gedrückt. Jetzt sind wir Mann und Frau und wohnen zusammen, erklärte Leni.
Herzlichen Glückwunsch, sagte Gisela. Ihr könnt ja Geld für eine Hochzeit ausgeben, wenn ihr wollt.
Wir wohnen hier, weil unsere kleine Wohnung zu viert belegt ist, erklärte Leni. Mieten kommen nicht in Frage.
Verstehe, sagte Gisela.
Kannst du uns etwas zu essen geben?
Hier steht der Topf mit Erbsenpüree, die Würstchen brutzeln in der Pfanne. Wenn das nicht reicht, gibt es noch eine halbe Packung im Kühlschrank.
Leni schüttelte den Kopf. Du hast jetzt einen Schwiegersohn.
Und was? Soll ich jetzt einen Freudentanz aufführen? antwortete Gisela genervt. Ich bin müde, lass das bitte.
Kurz darauf ging Leni wütend in ihr Zimmer und schlug die Tür zu. Gisela aß ihr Abendessen, spülte ab und zog sich um, bevor sie ins Fitnessstudio fuhr.
Gegen zehn Uhr kam ich nach Hause, erwartete eine Tasse Tee und fand die Küche im Chaos. Der Deckel vom Erbsentopf war verschwunden, das Püree ausgetrocknet und gebrochen. Die Würstchenverpackung lag auf dem Tisch, das Brot war alt und ohne Tüte. Die Pfanne war verbrannt, das Antihaftbeschichtung war mit einer Gabel zerkratzt. Im Waschbecken stapelten sich Geschirr, auf dem Boden stand ein süßer Fleck, und der Geruch von Zigaretten lag in der Luft.
Das ist neu, dachte ich, Leni macht das nie.
Ich klopfte an Lenis Tür. Sie und Viktor saßen am Tisch, tranken Wein und rauchten.
Leni, räum die Küche auf. Kauf dir morgen eine neue Pfanne, sagte ich und ging zurück in mein Zimmer, ohne die Tür zu schließen.
Leni sprang auf und rannte hinter mir her.
Warum sollen wir aufräumen? Und wo soll ich das Geld für die Pfanne hernehmen? Ich arbeite nicht, ich studiere.
Die Hausregeln lauten: Du isst du räumst. Du machst Unordnung du räumst. Du zerstörst etwas du kaufst es neu.
Du willst nicht, dass wir hier wohnen, beschimpfte Leni.
Nein, antwortete ich ruhig.
Aber das ist mein Anteil, erwiderte sie.
Die ganze Wohnung gehört mir, ich habe sie gekauft. Du bist nur eingetragen. Wenn ihr hier wohnen wollt, haltet euch an die Regeln.
Ich lebe mein ganzes Leben nach deinen Regeln. Ich bin jetzt verheiratet, du darfst mir nichts mehr vorschreiben, schrie Leni. Du bist alt, du musst uns die Wohnung geben.
Ich gebe euch den Flur im Treppenhaus und einen Platz auf der Bank im Park, sagte ich, aber die Wohnung bleibt meine.
Verdammte du! Wir ziehen aus, schrie Leni und packte ihre Klamotten.
Fünf Minuten später stolperte Viktor, leicht betrunken, ins Wohnzimmer.
Keine Sorge, Mama, alles wird gut, lallte er. Wir bleiben hier die Nacht.
Ich warf ihm einen verärgerten Blick zu.
Du bist nicht meine Mama, knurrte Leni. Deine Eltern sind noch zu Hause, vergiss das nicht.
Viktor hob die Faust, aber ich packte sie mit meinen mit Maniküre versehenen Fingern.
Lass mich los, schrie Leni.
Ich drückte Viktor von Leni weg, traf ihn mit dem Ellenbogen am Hals.
Ich melde dich an, schlug er wütend.
Ich rufe die Polizei, erwiderte ich.
Sie verließen die Wohnung, ohne ein Wort mehr zu sagen.
Du bist nicht mehr meine Mutter, schrie Leni zuletzt. Ich werde nie wieder Enkel sehen.
Welch ein Jammer, sagte ich sarkastisch. Ich genieße wenigstens ein Stückchen Frieden.
Ich sah auf meine Hände, ein Teil meiner Fingernägel war abgebrochen.
Nur Verluste von euch, knurrte ich.
Nach ihrem Weggang wusch ich die Küche, warf das verdorbene Püree und die Pfanne weg und ließ die Türschlösser austauschen. Drei Monate später kam Leni nach der Arbeit vorbei. Sie war stark abgemagert, die Wangen eingefallen und wirkte tief unglücklich.
Mama, was gibts heute zum Abendessen?
Weiß ich nicht, ich habe noch nichts geplant. Was möchtest du?
Hähnchen mit Reis, stammelte sie. Und einen Kartoffelsalat.
Dann holen wir das Hähnchen, sagte ich. Den Kartoffelsalat machst du selbst.
Leni stellte keine weiteren Fragen, und Viktor verschwand aus unserem Leben.
Ich habe gelernt, dass klare Grenzen und gegenseitiger Respekt mehr wert sind als jede noch so gut gemeinte Geste. Man kann nicht erwarten, dass andere die eigenen Regeln übernehmen, ohne sie vorher gemeinsam zu vereinbaren. Das ist meine Lehre.
