He hecho una prueba de ADN. No es mi hija mi marido, Iñigo, me entregó un sobre en el umbral.
¡Celia, qué audacia! ¡Ya es la tercera vez en un mes que me haces esto!
María, te he dicho que mi nieta está enferma. ¡No tengo a quién dejarla!
¿Y yo qué? No puedo ir cada semana buscando sustitutos. ¡Esto no es un guardería, es una farmacia!
Sofía estaba en un rincón del almacén de la farmacia, fingiendo que revisaba cajas de medicamentos. La encargada, Dolores, regañaba a su colega Celia por otra ausencia. Celia, casi entre lágrimas, se justificaba.
Por favor, dame una última oportunidad. ¡No volverá a pasar!
Exacto, es la última. Dolores apretó los labios. Si lo repites, despido sin preguntas.
Celia asintió y se fue a su mostrador. Sofía suspiró. Trabajar en una farmacia no era fácil: rotación constante, clientes irritados y una jefa implacable. Pero necesitaba el sueldo.
Al llegar la tarde, volvió a casa cansada. El apartamento estaba vacío. Iñigo aún no había vuelto del trabajo y su hija, Cayetana, estaba en casa de su amiga para hacer deberes. Sofía se cambió, puso a hervir el té y se dejó caer en el sofá.
Tenía cuarenta y dos años y, últimamente, se sentía más vieja de lo que era. Fatiga, migrañas, insomnio. Los médicos hablaban de estrés y le recetaban vitaminas, pero nada mejoraba.
El móvil sonó: Cayetana le decía que cenaría con Lucía y volvería a las nueve. Sofía respondió con un simple vale, no tardes.
Cayetana tenía quince años, con cabello oscuro, ojos castaños y nariz recta. Iñigo siempre se jactaba de que la había engendrado, no ella. Sofía, rubia y de ojos grises, contrastaba con él.
La puerta se abrió y entró Iñigo, tiró la bolsa al recibidor y se dirigió a la cocina sin saludos.
Hola dijo Sofía. ¿Cómo ha ido el día?
Normal respondió él, tomándose un vaso de agua de un trago.
Sofía lo observó, intentando descifrar qué pasaba. Iñigo estaba serio, tenso. Normalmente llegaba de buen humor, contando anécdotas del trabajo.
¿Todo bien?
Sí gruñó y se fue al salón.
Sofía frunció el ceño. Algo había cambiado. Tal vez problemas en la oficina; Iñigo era gerente en una empresa de distribución y esos períodos son duros.
Se acercó a él. Iñigo estaba sentado en la cama, mirando al vacío.
Iñigo, ¿qué ocurre? Estás raro.
Él levantó la vista, con una frialdad que Sofía no había visto antes.
Tenemos que hablar.
¿De qué?
De Cayetana.
Sofía se sentó a su lado.
¿Qué pasa? ¿Hay algo con ella?
Ella está bien. Lo que no está bien soy yo.
No entiendo.
Iñigo se levantó, abrió el armario y sacó un sobre. Lo tendió a Sofía.
Léelo.
Sofía tomó el sobre, que llevaba el sello de un laboratorio. Dentro había una hoja con tablas y cifras. Echó un vistazo rápido, sin comprender nada.
¿Qué es esto?
Una prueba de ADN Iñigo cruzó los brazos sobre el pecho. La hice hace un mes.
El corazón de Sofía se heló.
¿Qué prueba? ¿Por qué?
De paternidad. Quería estar seguro de que Cayetana era mi hija.
¡Estás loco! Sofía saltó. ¡Claro que lo es!
No, contestó Iñigo con serenidad. No lo es. Mira aquí, al final. Conclusión: paternidad descartada.
Sofía miró el apartado que señalaba. En negro sobre blanco decía: Probabilidad de paternidad cero por ciento.
Debe ser un error balbuceó. No puede ser verdad.
¿Por qué no? la voz de Iñigo se endureció. ¿Tienes algo que contarme?
¿Qué contar? No entiendo qué ocurre.
No te hagas la inocente. Engañaste. Cayetana no es mía.
Sofía se dejó caer de nuevo sobre la cama, con las piernas temblorosas y la cabeza llena de ruido.
Nunca te engañé. ¡Nunca!
Entonces explícale al test por qué dice que no soy el padre.
No lo sé. ¿Y si el laboratorio se equivocó? ¿Y si confundieron las muestras?
Iñigo sonrió con sorna.
Todos dicen eso. El laboratorio es el mejor de la ciudad, no comete errores.
Sofía agarró su mano.
Iñigo, te juro que nunca te he engañado. Cayetana es tu hija, lo sé con certeza.
Él la soltó.
¿Vas a seguir mintiéndome?
No miento.
Bien tomó su chaqueta. Necesito tiempo. Me voy unos días a casa de su madre.
¡No puedes irte así! ¡Hay que aclararlo todo!
Soluciona tú mismo. Estoy cansado de mentiras.
Salió de la vivienda, cerrando la puerta con fuerza. Sofía se quedó sentada, el sobre en la mano. No podía ser verdad; recordaba cada día de su embarazo, cada momento. Cayetana era su hijo en común, concebido con amor.
Las lágrimas corrían por sus mejillas. ¿Qué demonios estaba pasando?
A las nueve llegó Cayetana, alegre, con los ojos chispeantes.
¡Mamá, hola! ¡Lena y yo estuvimos charlando y tiene una idea genial para el proyecto de biología!
Sofía se secó y forzó una sonrisa.
Qué bien, hijita.
¿Mamá, estás llorando? preguntó Cayetana, observando.
No, solo estoy cansada. Ve a cenar.
¿Y papá?
Se ha ido a casa de la abuela. Tiene cosas que hacer.
Cayetana se encogió de hombros y se dirigió a la cocina. Sofía quedó en la sala, intentando recomponerse. Necesitaba hacer algo, pero ¿qué?
Llamó a su amiga Violeta. Contestó al tercer timbre.
¡Sonia! ¿Qué tal?
Vio, tengo un problema. ¿Puedo pasar?
Claro, ven. ¿Qué ocurre?
Prefiero contarte en persona. Llegaré pronto.
Sofía le pidió a Cayetana que no saliera y se marchó a casa de Violeta, que vivía en el barrio de Vallecas, en un modesto piso de dos habitaciones. Eran amigas desde la escuela, con una confianza ciega.
Violeta la recibió con el ceño fruncido.
¡Ay, hija! Siéntate y cuéntame todo.
Sofía le explicó la prueba de ADN, las palabras de Iñigo y su partida. Violeta escuchó, boquiabierta.
Espera, ¿hizo una prueba de ADN? ¿Para qué?
No sé, parece que dudó.
Pero ¿estaban bien?
Yo creía que sí.
¿Y el test dice que Cayetana no es su hija?
Sí, cero por ciento.
¡Imposible!
Exacto. No entiendo. Nunca le he sido infiel.
Lo sé, lo sé. No eres así.
Entonces, ¿por qué el resultado?
Violeta se quedó pensativa y, con delicadeza, preguntó:
¿Y si es un error? Puede pasar.
Iñigo dice que el laboratorio es fiable, que no se equivocan.
Cualquier laboratorio puede equivocarse. La gente comete errores. ¿Y si confundieron las muestras?
Sofía levantó la cabeza.
¿Crees que sí?
Sí, deberías hacer una segunda prueba, en otro sitio, para confirmar.
¡Exacto! Necesito otro test.
Si el segundo da otro resultado, entonces el primero estuvo equivocado.
Con renovada esperanza, Sofía buscó en internet varios centros médicos y eligió el que tenía mejores reseñas. Reservó cita.
Iñigo no respondió a los mensajes. Cayetana le preguntaba por su padre y ella le decía que la abuela tenía asuntos urgentes y que papá volvería pronto.
El sábado, Sofía y Cayetana fueron al centro. La niña no entendía por qué necesitaban un análisis, pero la madre le dijo que era por prevención.
En el laboratorio le tomaron un hisopo bucal; la extracción duró cinco minutos. Le prometieron los resultados en una semana.
Mamá, ¿para qué nos hacen esto? preguntó Cayetana de regreso a casa.
Por si acaso, para la salud respondió Sofía. Hay que cuidar el cuerpo.
Qué raro.
Nada raro. Mucha gente se hace este tipo de pruebas.
La semana se alargó eternamente. Sofía trabajaba, cocinaba, limpiaba, pero su mente estaba atrapada en el mismo punto: ¿qué diría el test?
Iñigo apareció al quinto día, llamando por la noche.
Hola, ¿cómo están?
Bien respondió Sofía escuetamente. Cayetana pregunta por ti.
Dile que volveré pronto. Tengo que reflexionar.
He hecho la segunda prueba de ADN, en otro laboratorio.
¿Por qué?
Para comprobar. Estoy segura de que el primero está equivocado.
Sofía, basta de engañarte.
No me estoy engañando. El resultado llegará en dos días. Ven y lo vemos juntos.
Iñigo vaciló.
Vale, iré.
El lunes Sofía recibió el informe por correo electrónico. Sus manos temblaban al abrir el archivo. Los ojos recorrían la hoja en busca del dictamen.
Y allí estaba: Probabilidad de paternidad cero por ciento.
Lo volvió a leer varias veces. Dos pruebas distintas, dos laboratorios diferentes, mismo veredicto.
En el trabajo, mientras miraba el móvil, la pregunta le atormentaba: ¿cómo era posible? Cayetana era su hija, lo sabía con certeza. ¿Por qué los test decían lo contrario?
Esa misma tarde Iñigo volvió a casa. Sofía le mostró el segundo informe. Él lo miró y asintió.
¿Lo ves? El mismo resultado.
No entiendo tembló Sofía. ¡Jamás te engañé!
Los hechos hablan por sí solos. Cayetana no es mi hija. Entonces tú engañaste.
Sofía se sentó en la cama, con la cabeza entre las manos.
No lo sé, ¿qué pasa? ¡Yo recuerdo todo! Recuerdo el embarazo, que estábamos juntos.
Sofía, seamos honestos. Ese otoño, ¿nos veíamos a diario?
No, a veces.
¿Tenías a alguien más entonces?
No.
¿Seguro?
Sofía vaciló. Recordó aquel otoño de hace quince años, cuando apenas llevaban medio año de relación.
Espera. Fue a la ginecología, ¿recuerdas? Tenía problemas y el doctor me propuso una intervención.
¿Qué tipo de intervención?
No lo recuerdo bien, quizá una inyección o algo similar.
Iñigo frunció el ceño.
¿Quieres decir que el médico hizo algo contigo?
No sé, tal vez.
Sofía buscó entre los cajones del armario y encontró una carpeta con sus historiales médicos. Allí, una anotación del mismo septiembre: Infertilidad diagnosticada, se recomienda fecundación asistida.
Fecundación asistida.
Llamó al centro de salud donde se lo habían hecho.
Buenas, tengo una duda sobre un procedimiento de hace quince años. ¿Podrían decirme qué material se utilizó?
Un momento, le conecto con la responsable.
Tras unos minutos, la encargada respondió.
Señora, el procedimiento fue realizado por el doctor Sánchez. Según los registros, se utilizó material de donante, pero no consta el nombre del donante.
¿Así que no sabré quién es el padre biológico?
Lamentablemente, no.
Sofía colgó con el corazón en un puño. Entonces comprendió: Cayetana había sido concebida con esperma de donante, no con el de Iñigo.
Esa noche le explicó todo a Iñigo. Él escuchó en silencio.
Entonces firmaste documentos sin leerlos, confiando en el médico.
Pensé que era una técnica para ayudarme a quedar embarazada con tu esperma. ¡Me engañé a mí misma!
Yo crié a Cayetana como si fuera mi hija. Ahora descubro que no lo es por sangre.
Iñigo dio un paso hacia ella.
¿Qué hacemos ahora?
Sofía, con la voz entrecortada, respondió:
No te culpo. No te engañé. Fue el médico quien nos jugó una mala pasada.
Iñigo se quedó pensativo.
Me quedo. He pensado mucho y te quiero. Cayetana es mi hija en todo lo que importa, porque la he criado, la he amado. No quiero que el secreto nos destruya.
Sofía sintió que una carga se aligeraba.
Gracias. Pero nunca le diremos a Cayetana la verdad. Que siga creyendo que soy su padre biológico.
De acuerdo. No volveremos a tocar este tema. Empezaremos de cero.
Se abrazaron, y el ambiente se calmó. El conflicto había quedado atrás.
Pasaron los meses. La vida volvió a la normalidad. Cayetana seguía en el instituto, Iñigo trabajaba en la empresa de distribución y Sofía en la farmacia del barrio. Ya no se hablaba del ADN.
Un día Cayetana volvió de la escuela con una noticia.
¡Mamá, papá! En el cole nos van a hacer un test genético para conocer nuestros orígenes. ¡Yo quiero saber de dónde vengo!
Iñigo se miró con Sofía.
¿Por qué lo quieres?
Porque es interesante, ¿no? Laura ya se hizo el suyo y resultó escandinavo.
No vamos a hacerlo, cariño. Ya nos sabemos bastante.
¿Por qué no?
Porque nos basta con lo que somos. No necesitamos pruebas.
Cayetana se marchó, contenta con su resultado: raíces hispánicas, algo de celtas y un toque de mediterráneo. Iñigo sonrió.
Veamos, al menos tú sabes que eres una mezcla de todo eso.
Sofía miró a Iñigo agradecida. Él había aceptado el riesgo de que algún día un test pudiera revelar algo distinto, pero prefirió no impedir la curiosidad de su hija.
Con el tiempo, el vínculo familiar se fortaleció. Sofía a veces notaba en Iñigo una mirada de ternura y comprensión; él la perdonó sin necesidad de culpa. La familia quedó unida, porque el amor había superado los genes.
Al final, la lección quedó clara: la familia se construye con cariño y cuidados, no con cromosomas. Y así, entre risas y alguna que otra anécdota de farmacia, siguieron viviendo felices.
