15 de octubre, Madrid
La estruenda del motor de un brillante Lamborghini rugió rompiendo la calma de la calle de Chamartín. Los vecinos nos miraban boquiabiertos mientras el coche deslizaba su figura negra, mi delantal blanco ondeando al viento y mis guantes amarillos apretados al volante.
En el asiento del acompañante dormía mi pequeña protegida, su rostro pálido apoyado contra el cinturón de seguridad. Nunca antes había conducido un vehículo tan lujoso; mi vida se había limitado al viejo Seat León de mi cuñado. Cuando descubrí a Begoña Domínguez, de doce años, inconsciente en su habitación, sin aliento y sin respuesta, el pánico me paralizó. El móvil no tenía señal y la ambulancia más cercana tardaría al menos veinte minutos en llegar. En el garaje solo había aquel coche, capaz de llevarla al hospital en menos de cinco minutos.
Con las manos temblorosas agarré las llaves que reposaban sobre la encimera de la cocina. Cada segundo se sentía como una sentencia, pero la respiración entrecortada de Begoña me obligó a actuar. La aseguré en el asiento del pasajero y, con la escasa información que guardaba de la autoescuela, arranqué. Los bocinazos y los claxon se lanzaron a mi paso mientras el tráfico se desvió para evitar mi maniobra desesperada. Mi corazón latía a mil por hora; si dañaba el coche perdería mucho más que mi empleo, quizá acabaría en la cárcel. Pero si no lo hacía, la vida de Begoña se habría escapado.
Al llegar al Hospital Universitario La Paz, entre lágrimas murmuré: «Aguanta, niña, no me dejes». El médico de guardia salió corriendo cuando frené bruscamente frente a la entrada de urgencias. «¡No respira bien!», grité, cargando a Begoña en mis brazos. En segundos la trasladaron al quirófano. Yo caí al borde de la acera, mi delantal empapado de sudor y lágrimas, mientras el motor del Lamborghini ronroneaba en reposo. Ignoré las miradas atónitas de los transeúntes; había puesto en riesgo todo.
No tardó en llegar la noticia a Carlos Domínguez, el magnate inmobiliario cuyo coche había desaparecido sin permiso. Cuando entró al hospital, su rostro estaba ennegrecido por la ira y los puños apretados. «¿Dónde está? ¡Mi coche ha sido robado!», vociferó al recepcionista. Pero antes de que alguien pudiese responder, sus ojos se clavaron en mí, todavía con los guantes amarillos y el delantal manchado.
«Tú», escupió, acercándose.
«¿Sabes lo que has hecho? Ese coche vale más que tú», me espetó. Miré al suelo, cansada pero firme. «No me importa su valor», respondí entre sollozos. «Begoña no podía respirar; tenía que llevarla aquí. No había tiempo para esperar».
El doctor surgió del quirófano y, con voz medida, dijo: «Señor Domínguez, su hija sufrió un ataque de asma grave. Está estable, pero cualquier minuto más habría sido fatal. La persona que la trajo le salvó la vida». Sus palabras golpearon al señor Domínguez como un martillo. La furia dio paso a la incredulidad.
«Yo no tomé su coche», protesté. «La salvé a usted». Por primera vez en años, el magnate, acostumbrado a que todo tuviera un precio, quedó paralizado. La visión de su coche acelerando había despertado su ira, pero la de su hija, inconsciente y sostenida por mí, le sobrepasó. Sin embargo, el orgullo le mordía: «Deberías haber llamado a una ambulancia».
«¿Y tú, esperas veinte minutos mientras ella muere?», replicó mi voz, firme. El doctor asintió: «Señor, su hija sobrevivió gracias a su rapidez». Carlos bajó la mirada, apretó los puños y se quedó inmóvil, como si el poder le fuera arrebatado.
Horas más tarde, mientras Begoña descansaba en la unidad de cuidados, Carlos se acercó a la banca donde yo me sentaba. El Lamborghini estaba aparcado cerca, su pintura inmaculada ahora cubierta de polvo. Me levanté de un golpe.
«Sé que puede despedirme», dije en un susurro, «pero lo volvería a hacer, una y otra vez». Él me observó, y por primera vez no vio a una simple empleada, sino a una mujer que arriesgó su libertad y su sustento por su hija.
«Yo estaba pensando en la seguridad de mi hija, no en el coche», admitió con voz cansada. «No la despidamos». Una lágrima rodó por mi mejilla, pero logré sonreír. «Ha sido una buena niña», pensé.
Carlos extendió su mano y la puso sobre mi hombro. «A partir de ahora ya no eres solo mi empleada; eres parte de la familia».
El motor del Lamborghini se había enfriado, pero la historia de la empleada que robó el coche para salvar a la hija del magnate se esparció más allá de los muros del hospital. Contra todo pronóstico, la reacción del millonario no fue venganza, sino gratitud. En ese instante, Carlos Domínguez aprendió una lección que el dinero nunca le había enseñado: los coches se pueden reemplazar, pero la familia es irremplazable.
María Jiménez
