28. Oktober, 2024
Heute habe ich Felix blaue Koffer in unser Altbauwohnung in Kreuzberg gestellt und mit einem müden Lächeln zu Klara gesagt: Mach dich darauf gefasst, er wohnt jetzt hier und du wirst ihn füttern. Der Regen vom Oktober hat durch meinen Mantel gesickert, während ich die Treppen hochstieg, und der Aufzug blieb wie immer defekt. Ich hörte Klara, wie sie mit nassen Stiefeln die vierte Etage erklimmen musste, fluchend über das rostige Treppenhaus.
Das alte Türschloss knirschte, als ich die Tür öffnete, und gleich sah ich zwei riesige blaue Koffer den Flur blockieren. Stefan?, rief Klara, während sie ihre nassen Stiefel ausziehte.
Ich trat aus dem Wohnzimmer, das Gesicht in die Hände vergraben, und sagte: Du bist zurück. Hör zu, das ist die Sache Und dann: Das ist mein Sohn. Er wird ab jetzt bei uns wohnen.
Klara hängte ihren Mantel an den Haken, atmete tief durch und versuchte, die Neuigkeit zu verarbeiten. Felix, mein fünfzehnjähriger Sohn aus meiner ersten Ehe, lebte bisher bei seiner Mutter Martina in Charlottenburg und kam höchstens am Wochenende vorbei.
Was meinst du mit wird bei uns wohnen?, fragte sie, die Stirn gerunzelt.
Genau das. Mach dich darauf gefasst du bist die Hausfrau, antwortete ich, als hätte ich gerade ein frisches Brot aus dem Ofen gezogen. Das brachte ein heißes Röte in ihr Gesicht. Vor drei Jahren, als wir heirateten, wusste ich, dass ein Teenager Teil des Pakets sein könnte, aber gelegentliche Besuche sind etwas anderes als ein dauerhafter Mitbewohner, besonders wenn die Entscheidung ohne ein Wort mit mir getroffen wurde.
Du hast entschieden also bist du dafür verantwortlich, sagte Klara ruhig, doch die Stimme bebte leicht. Ich schlug überrascht zurück: Was soll das heißen? Wir leben zusammen
Sie schnitt mir das Wort ab: Informiere mich, bevor du einfällig einen Beschluss präsentierst. Wo ist mein Kind?
Leni ist bei ihrer Freundin, sie macht Hausaufgaben. Sie kommt zum Abendessen. Leni, meine Tochter, besucht seit der ersten Klasse regelmäßig ihre Klassenkameradin Sabrina, und die beiden Mütter pflegen ein gutes Verhältnis.
Aus dem Wohnzimmer drangen dumpfe Stimmen. Ich sprach etwas zu Felix, doch die Worte waren kaum zu verstehen. Ich holte das Essen aus dem Kühlschrank: Pasta für zwei, zwei Schnitzel und einen kleinen Salatteller. Ich kochte immer mit Resten im Hinterkopf, weil ich weiß, dass Felix einen vollen Magen braucht und Leni problemlos eine erwachsene Portion verträgt.
Abendessen!, rief ich.
Alle drei setzten sich. Felix wirkte unsicher, blickte zwischen mir und Klara hin und her. Er war seit dem letzten Treffen gewachsen, breiter geworden, aber er hielt sich immer noch steif. Ich stellte die Teller für mich und Leni hin; vor mir und Felix blieben leere Plätze.
Und für sie?, fragte ich überrascht, als ich die leeren Stühle bemerkte.
Du hast ihn mitgebracht also versorgst du ihn, erwiderte Klara kühl, während sie Leni die Pasta reichte. Leni zog die Augenbrauen hoch, schwieg aber, wie es sich ihre Mutter angeeignet hat: nicht in erwachsene Streitereien einzugreifen, solange es nicht zwingend nötig ist.
Felix starrte sein leeres Geschirr an, die Stimmung wurde so dicht, dass man sie mit einem Messer schneiden könnte.
Klara, was machst du gerade?, fragte ich leiser als sonst, doch die Anspannung schwang in jedem Wort.
Ich? Ich esse zu Abend. Was machst du?
Felix ist ein Kind!
Felix ist dein Kind. Ich füttere meine Tochter, du fütterst deinen Sohn. Ich biss in ein Schnitzel, sah Klara fest an, während ihr Gesicht rot wurde und die Hände die Tischkante umklammerten.
Mama, kann ich zu Sabrina gehen?, flüsterte Leni.
Natürlich, Sonnenschein. Aber sei bis zehn Uhr zu Hause. Leni verschlang schnell das Essen und verschwand im Flur. Die Wohnungstür schlug zu.
Papa, ich hab keinen Hunger, murmelte Felix.
Setz dich, schnappte ich, geh nicht weg. Ich kaute weiter, während die Stille immer länger wurde.
Endlich platzte ich heraus: Erklär mir, was hier los ist!
Was gibts zu erklären? Du hast die Entscheidung allein getroffen jetzt musst du sie allein tragen.
Wir wohnen doch beide hier!
In meiner Wohnung, korrigierte ich, die ich gekauft habe, bevor ich dich überhaupt kannte. In meiner Wohnung bestimme ich die Regeln. Ich sprang auf, ließ den Stuhl klingen.
Hast du den Verstand verloren? Felix ist jetzt ohne Mutter!
Was meinst du damit, ohne Mutter? Ist etwas mit seiner Mutter passiert?
Nein, sie heiratet einen Amerikaner und zieht in die Staaten. Felix will nicht fliegen, er will in Deutschland bleiben.
Und du hast die Verantwortung für meinen Sohn einfach auf mich abgewälzt?
Ich dachte, du verstehst das!
Ich verstehe, dass du mich nicht in Entscheidungen einbeziehen willst, die unsere Familie betreffen. Ich begann, das Geschirr zu spülen, das Klirren hallte lauter als sonst.
Felix, geh in dein Zimmer, sagte ich, ohne mich umzudrehen.
Er hat kein eigenes Zimmer!, schrie er.
Dann lass ihn bei dir wohnen oder such dir eine größere Wohnung.
Mit welchem Geld? Ich bin kein Architekt!
Ich hielt das Spülbecken fest, denn ich verdiene als Architektin bei einem Planungsbüro deutlich mehr als du, Stefan, als Metallarbeiter in der Fabrik.
Genau. Du hast das Geld nicht, du hast die Wohnung nicht gekauft, also entscheidest du nicht, wer hier lebt.
Felix stand auf, schlich zum Schlafzimmer, die Schultern zuckten, als wollte er unsichtbar werden.
Klara, überleg mit dem Kopf!, rief ich, wo soll ich Felix hinsetzen?
Zu seiner Mutter. Lass sie ihn mitnehmen.
Er will nicht gehen!
Dann zur Großmutter. Miete ein Zimmer, es gibt genug Optionen.
Ich habe das Geld nicht!
Ich ließ die Teller sinken, während er mich ansah. Ich sah, dass ich seit Jahren das Einkommen meiner Arbeit nicht mit dir geteilt habe.
Stefan, ich bin nicht gegen Felix, ich bin gegen deine einseitige Entscheidung. Wenn du willst, dass er bei uns lebt, dann lass uns die Bedingungen besprechen wie Erwachsene.
Er fuhr fort: Welche Bedingungen?
Ganz einfache: Wer kauft die Lebensmittel, wer kocht, wer wäscht, wer putzt, wer die Nebenkosten zahlt die steigen ja mit einem dritten Bewohner. Wer möbelt? Der Junge braucht ein Bett, nicht die Couch im Wohnzimmer. Wer geht zu Elternabenden, zu Ärzten, zu Nachhilfestunden.
Er stand da, die Hände ineinander verschränkt, und sah zu mir.
Hast du an all das gedacht, als du die Koffer hier hingeschleppt hast? Oder hast du nur darauf gesetzt, dass ich alles erledige, während du nach der Arbeit nach Hause kommst und ein warmes Essen und gebügelte Hemden erwarten darfst?
Das war nicht meine Absicht
Was dann?
Wir sind jetzt eine Familie
Ich setzte mich auf einen Hocker, sah ihn fest an.
In drei Jahren hast du nie meine Meinung zu Felix eingeholt, nie gefragt, wie ich zu seiner Anwesenheit stehe. Er kommt, isst, schläft, geht, sagt nie Danke.
Er ist nur schüchtern
Vielleicht. Aber das ist dein Problem als Vater, nicht meins.
Was schlägst du vor?
Ich öffnete den Kühlschrank, nahm Eier, Brot und Würstchen heraus.
Ich schlage vor, du fütterst dein Kind. Und morgen früh besprechen wir die Konditionen, unter denen Felix bei uns bleiben kann.
Er schlug die Eier in die Pfanne, ohne ein Wort zu sagen. Ich ging ins Schlafzimmer. Felix saß am Rand des Bettes, starrte auf seine Turnschuhe.
Felix, rief ich, ich habe nichts gegen dich. Aber Entscheidungen, die uns alle betreffen, müssen von allen getroffen werden. Verstehst du das?
Er nickte.
Gut. Dann reden wir morgen, wie wir am besten zusammenleben.
Ich zog meine Schlafanzughose an, ging ins Bad, blickte in den Spiegel und sah das müde Gesicht einer sechsunddreißigjährigen Frau, die plötzlich begriff, dass Familienleben Überraschungen bereithalten kann, die schlimmer sind als ein defekter Aufzug.
Im Nebenzimmer bruzzelten die Eier, und ein Vater flüsterte etwas zu seinem Sohn. Ich drehte das kalte Wasser an und fragte mich, was der nächste Tag bringen würde.
Montagmorgen klang Stefan früh auf. Ich hörte ihn in der Küche, Pfannen klirrten, Öl zischte, Flüche flogen.
Mama, was riecht da? fragte Leni, die in die Küche kam.
Dein Stiefvater macht Frühstück für seinen Sohn, erwiderte ich und schenkte ihr Saft ein.
Riecht verbrannt.
Dann ist etwas verbrannt.
Stefan kam mit einem verkohlten Omelett heraus, rot im Gesicht.
Felix, Frühstück ist fertig! rief er ins Schlafzimmer.
Felix kam heraus, sah die schwarze Masse, verzog das Gesicht.
Papa, vielleicht nur Brot und Butter?
Iss, was dir vorgesetzt wird. Er schnitt sich ein und wusste, dass das Gericht ungenießbar war.
Ich brachte Leni zur Schule, küsste sie und schickte sie los. Stefan fuhr zur Fabrik, Felix blieb allein in der Wohnung die Schule begann erst am nächsten Tag.
Abends kam Stefan erschöpft nach Hause, hungrig. Wie immer kochte ich für mich und Leni.
Klara, kannst du das Theater beenden?, fragte er mit leerem Teller.
Ich mache keinen Spaß. Ich esse.
Felix war den ganzen Tag hungrig!
Und wo warst du den ganzen Tag?
Bei der Arbeit!
Dann bring ihm morgen Geld für das Mittagessen oder koche am Morgen.
Er schwieg, merkte, dass er keine Gegenrede mehr hatte. Nach dem Essen ging er zum Laden, kaufte Fertiggerichte, Knödel und Würstchen.
Dienstag wiederholte sich das Muster. Er kochte die Knödel zu Brei, Felix schnaufte, fragte nach Oma.
Warum?
Kein Grund, es ist hier langweilig.
Ertrage es ein wenig. Du wirst dich dran gewöhnen.
Doch Felix gewöhnte sich nicht daran. Er wanderte durch die Wohnung, sah fern, spielte am Handy. Zur Wochenmitte klagte er, die Wohnung sei stickig.
Papa, wann kommt Mama aus Amerika zurück?
Sie kommt nicht zurück. Sie lebt jetzt dort.
Soll ich zu ihr fliegen?
Stefan schwieg, seine Geduld schwand. Er war es nicht gewohnt zu kochen, zu waschen oder aufzuräumen. Bis Donnerstag stapelten sich schmutzige Teller, Wäsche lag verstreut, der Müll quoll über.
Alles liegt an mir!, schrie er, ich arbeite, koche, putze!
Willkommen in der Erwachsenenwelt, sagte ich ruhig, während ich den Teller ausspülte.
Du siehst, ich kriege das nicht hin!
Doch, ich kann.
Hilf mir!
Warum? Das war deine Entscheidung.
Er packte sich den Kopf und ging im Kreis.
Du bist grausam!
Ich bin konsequent.
Felix ist ein Kind!
Felix ist dein Kind. Du bist sein Vater. Komm klar damit.
Ich ging in mein Zimmer, er versuchte später im Schlafzimmer eine Szene zu starten, doch ich wiederholte immer wieder: Das war deine Entscheidung.
Freitagabend klingelte das Festnetz. Stefan nahm ab.
Hallo Mama Ja, alles gut Wie gehts? Felix? Er gewöhnt sich Die Stimme am anderen Ende wurde lauter. Ich hörte Fragmente: Er hat angerufen! Er beschwert sich! Er hat Hunger!
Mama, bitte
Bring ihn sofort zu mir! Heute!
Stefan konnte nicht widersprechen, legte auf und seufzte schwer.
Mama holt Felix zu sich.
Gut, sagte ich, ohne aufzublicken, es ist nicht, dass mir das egal ist, sondern dass ich erleichtert bin. Die Wohnung wird wieder ordentlich.
Meinst du das ernst?
Absolut.
Samstag war wieder regnerisch. Stefan packte erneut Felix Sachen in dieselben blauen KofferAm Abend, während die Regentropfen gegen das Fenster klopften, saßen wir alle drei schweigend am Tisch und wussten, dass wahre Partnerschaft nur dann funktioniert, wenn jede Entscheidung gemeinsam getragen wird.
